стихи Владимира Морозова777

Могуче наплывает туча, В сознании, полном крайних сил. Посланник молнией летучей Черты природы исказил. В объятьях ласкового лета Звериная открылась мощь. Когтями ливня плоть задета, Восторгом сердца рвется ночь. Как прежде, чувствами простыми Смущён растерянный Фома И кажутся почти пустыми Победы гордого ума...

В электричке изменчивой, Что-то в сердце храня, Вы взглянули застенчиво, Так смешно на меня. Вы, наверное, замужем. Я, наверно, женат. И не надо бы нам уже Возвращаться назад. Там в пылу не стяжания За количество лет, Мы в страну обожания Не купили билет. Все заботы отложены, И, в улыбке от снов, Нам игра осторожная Так понятна без слов...

Здесь птицы льют свои стихиры, Исполнен дивной сказкой лес, И красота земного мира Смиряет душу до небес. По-детски чудно удивляясь, Я Божий дом благодарю И на коленях молча каюсь, Припав к живому алтарю. И, приобщаясь светлой силе, Я улыбаюсь вслед годам, Где сердце ангелы носили, И было кротко: “Аз воздам”...

В электричке изменчивой, Что-то в сердце храня, Вы взглянули застенчиво, Так смешно на меня. Вы, наверное, замужем. Я, наверно, женат. И не надо бы нам уже Возвращаться назад. Там в пылу не стяжания За количество лет, Мы в страну обожания Не купили билет. Все заботы отложены, И, в улыбке от снов, Нам игра осторожная Так понятна без слов...

Здесь птицы льют свои стихиры, Исполнен дивной сказкой лес, И красота земного мира Смиряет душу до небес. По-детски чудно удивляясь, Я Божий дом благодарю И на коленях молча каюсь, Припав к живому алтарю. И, приобщаясь светлой силе, Я улыбаюсь вслед годам, Где сердце ангелы носили, И было кротко: “Аз воздам”...

Ты опять от меня уходишь В край холодный ненужных слов, И в плену неживых мелодий Будешь слушать ауханье сов. Неужели сердца разбились В этой пристани мрачных дней, И любовь подает как милость Медяки по душе моей? Кто же так рассудил, что ныне Горек стал нам осенний мед? И кусает кусты полыни Развороченных мыслей лед...

Как с цепи запустили на дикий забег: Пережить…перегнать…переплюнуть за век, Уклоняясь от ветра, дождя и стихов. Под копытами жизнь – вороха ворохов. Время рваных рубах – от сует суета. Время мыслей и тем – миражей маета. Уклоняясь от тьмы, от беды и грехов, Под копытами жизнь – вороха ворохов. Справа вдруг оступился, не вынес мой брат. Кто же в сорванной песне его виноват? Льется кровь из разорванных старых мехов. Под копытами жизнь – вороха ворохов. Почему я в начале еще не отстал? Слева брат от запоя дышать перестал. Кто не вырвал его из железных оков? Под копытами жизнь – вороха ворохов...

7 сентября, 2009 Мне говорят: стихи унылы, Всё безнадёжно и темно. Где Родины воскресшей силы? Ведь смыто красное пятно. Ну что ж, такая незадача: Не верить пряничным речам. И чувствовать, и петь иначе, Чем многие теперь кричат. Так, раскаленный злостью боя, С тоскою горькою в строю, Чертил по ткани черным Гойя Эпоху смутную свою. Что чисто в нынешнем кумире? Что светло в праздниках идей? Все, что прекрасно было в мире, Забыто в памяти людей...

Хорошее дело – поэтом быть, Бродить по своей России. Под музыку жизни на солнце выть И резать слова некрасивые. Стараться погромче крикнуть в молчание, Сокровенное выдохнуть с сердца. Чтобы слушать отчаяние. Остаться непонятым, иноверцем. Собирая с листвы осенние краски, Этим – живым – расписать все людское море. Идти сквозь равнодушные маски, Малюя на лицах радость и горе...

Хорошее дело – поэтом быть, Бродить по своей России. Под музыку жизни на солнце выть И резать слова некрасивые. Стараться погромче крикнуть в молчание, Сокровенное выдохнуть с сердца. Чтобы слушать отчаяние. Остаться непонятым, иноверцем. Собирая с листвы осенние краски, Этим – живым – расписать все людское море. Идти сквозь равнодушные маски, Малюя на лицах радость и горе...

Умный, но мудрости я не постиг. На время пришёлся не кстати мой стих. В слове меня не сгубило вино. Насмешкой лишь стало для жизни оно. С болью не сладил, любил – как умел. С тоскою на сердце о радости пел. Чеканя по золоту, медью звеня. Ну что же, за это простите меня. Послушайте дети последний совет: Не трудно без цели родиться на свет, Просто стареть, не поняв ничего. Остаться ребёнком – труднее всего. Никто не пойдёт по дороге моей. Стать очень извилистой выпало ей. А, если, случиться кому-то пойти, Желаю скорей ему сбиться с пути...

Хорош наш лес, но чащу раздвигая, Мне нужно поле, поле до небес. Тропинка, вдоль опушки ковыляя, Уводит дальше, дальше и за край, Где крыши деревень чуть видно И где во всю полощет май. Возьму листок березы молодой. Как нежен он, почти прозрачен. Их без числа, но каждый предназначен Искать луч солнца золотой. За простотой творенья Божьих рук Есть некая юродивость, беспечность...