Максим Фролов

Ночной клуб в Москве. Протискиваюсь сквозь стайку девчонок у входа и пытаюсь пройти внутрь. Грозная охрана не пускает. Спрашиваю причину. - Вам нет 18-ти. Достаю паспорт: - Вы что, охренели, мне 42! - Мы имеем права отказать во входе без объяснения причин! - Точно мне нельзя? - Да, на 100% - гордо отвечает страж ворот. - Но мне очень надо… - Нет! Еще минут пять препирательств. - Ну и хрен с вами… Разворачиваюсь и медленно...

Рассказал знакомый водитель. Далее с его слов. Еду по проспекту. На перекрестке разворачиваюсь. И вдруг выбегает ДПСник, палочкой своей машет, мол тормози. Д: Нарушаем? В: Что нарушаем? Где? Д: А вы что, знак не видели что ли? В: Какой еще знак? Д: Там знак висит "Поворот налево запрещен"! В: Ну и? Этот знак не запрещает разворота...

Первое сентября. Под окнами школьный комплекс. Помню, в мои времена директор, пытаясь в рупор перекричать толпу, давала пару ленинских назиданий, звонила в колокольчик и все скопом разбредались по классам. Тут по-другому. Усиленные колонками фразы «раз-два-три, проверка микрофона» начали сотрясать квартал в пол-седьмого. После проверки микрофона, когда на школьном стадионе собрались родители с ребятами, ведущая мероприятия, директорша, по совместительству, дочка главы управы района, представляла каждого педагога, какие мы тут все заслуженные, белые и пушистые, вы не пожалеете, что привели к нам своих детей...