Александра Скребкова-Тирелли

Ракушка на песке. Её нутро Как розовый опал- холодное, пустое, Где существо, что было на постое? Гудит прибой полуденным метро. И берег сер как сцена в шесть утра В театре всеми брошенном, уездном Грустит душа о чем-то бесполезном, Так витязь-победитель у шатра Вздыхает о поверженном злодее, Так выгнав друга, думаешь о нём Пресытившись расчётом и  враньём, Один оставшись, будто холодеешь...

Со станции уходят поезда И каждый скорый, нет других -нескорых И только степь в окошке и стада, Вечерние чужие города, Эскиз заката золотом на шторах. Тудум- тудум, дрожит стальной хребет И это ритм без примеси тревоги...

Сонет н. 78. О вкусе к жизни А в вишне косточка - о, это не беда, Раз мякоть так податлива, сок- сладок, Но если вкус не чувствуешь , то да, Миг трапезы твоей уныл и краток. И кофе, если горечь в нем сильней, Чем терпкий привкус зелья смуглой доньи, То что он? Просто чёрный жидкий клей- Ни сердца не согреет , ни ладоней. И небо, если небо- простыня Над миром, ...