Антон Кутузов

Держи мой потолок, дарю тебе его. В придачу, вместо бантика, - окно. И подоконник сверху забирай и сгорбленный фасад и немощный неподалёку сад. И марлю, задушившую стекло, и время, только на проезд оставь, и тротуары, по которым проще вплавь...

Наверно, это дом, когда с похмелья облака рисуют за окном мираж, где вместо света мгла. Наверно, дом, где вместо рук ты моешь рукава, где вместо равнодушных ламп сверкает чьё-то бра. Наверно, дом, куда идёшь, забыв про все долги, куда ведёшь её с тоски молчать до десяти. Наверно, дом, где твой сосед оббил дверной косяк, и где его пароним вдруг до вечера иссяк. Наверно, дом – идти и спать, а с кем – как повезёт, и где в цветущем бардаке из мусорки пасёт...

Да, тебе, как и птицам, лететь средь полей из прохлады, из камня, из дыма: под отеческим взором песка и морей, где, наверное, будешь любима. Да, тебе, что водила за нос сотни раз и онлайн, и оффлайн - я без риска шлю двенадцатистрочье, заняв Невский наст, как один из длиннющего списка...

Рассказ 2015-го года, де-факто, первый текст вашего покорного слуги. Не считаю его лучшим, да и гипертрофированно талантливым, но точкой отсчёта - вполне. Комната, ужасная тёмная комната. Она сдавливает мои виски, сдавливает мою артерию. Ещё немного и мне конец. Прискорбно быть задушенным комнатой, напоминающей склеп. Очень прискорбно и очень болезненно. На голове начали выделяться вены, занемели руки и ноги, задрожали от напряжения дёсны: А может попробовать выбраться?! Но как?.. В комнате есть...