Алексей Витаков

Скажи-ка, дядя... Друг мусью.. Гул пушек. Торжество лакеев. Бросают русские Изюм И оставляют Балаклею. За шагом шаг. Видна вдали. Граница. Пыль, колёса, грузы. Дорога. Взрыв - столбом земли Навис над осенью Кутузов. ... Мы долго, молча... До поры. Серёга снайпер, он же - "Зяма" ... Привет вам, суки, от Пахры И от Московского Динамо. Он мент - Серёга Бородин, Хоть бывший. Бывших не бывает. Ушли колонны, он один В листву изюмскую врастает. Догонит, если повезёт. .. И берцы сам свои износит Он целит осени в живот. И сам становится - как осень. В дыму не видно ничего. Кутузов встал над пепелищем И глаз единственный его Бородина Серёгу ищет. Как эта осень не права! Он их прикроет. Пыль дороги. И пьёт изюмская листва Из перебитых ног Серёги.

Откуда взялся ты, кораблик, Такой весь белый пароход, Когда закат - в багровой марле, Когда кровит сквозь бинт восход, Когда льёт дождь в пустую крынку, Когда, под добрый анекдот, Насажен шмель на соломынку? - Нэхай он будэ виртолёт! Откуда ты, когда на выстрел Летит самоубийцей мир, Когда дошкольники по свисту Распознают калибры мин? Откуда ты, такой счастливый И лёгкий, как младенца сны, Такой далёкий от распилов, Не понимающий войны? Пришёл через какие двери? Как отыскал ты этот путь? Я вдаль смотрю, и я не верю, Себя пытаясь ущипнуть. Откуда? Призрак чьих погостов? Каких земель былая соль? У моря девочка-подросток. - Как величать тебя? - Ассоль. Обман. Не верю. Знать не знаю. - Какого чёрта! - говорю! Но вдаль Ассоль бежит по краю Воды и машет кораблю.

Третий фестиваль авторской песни и поэзии «Покровский собор» состоится 18 декабря 2022 в 17.00. Всё там же — в Гостином дворе, по адресу: Москва, улица Ильинка, дом 4. Предлагаем вашему вниманию интервью с председателем жюри фестиваля Александром Завеновичем Мирзаяном Заявку на участие в конкурсе можно подать на официальном сайте pokrovfest.ru, в разделе "главная". Бесплатный пригласительный билет на2 лица можно получить на официальном сайте pokrovfest.ru в разделе "Главная"!!

Здесь музыка и запах мяты. Здесь мы забыли о войне. И только два СУ двадцать пятых Напоминают нам о ней. Два самолёта. Деревенька. Старик плеснул в стакан Агдам: - Никак к дождю! Летят нызенько. Вздохнула бабка: - Не к деньгам. Закат лоснится алым крупом. Волна расходится с горой. За детским морем Мариуполь Распластан чёрною дырой. Вода и степь живут в соседстве. Всё как обычно, как всегда. Не пой: "Куда уходит детство? " Застрянут в горле "города". Бормочет ветер: "крибле, крабле...", Листая пыль, как словари. Не пой: "Куда плывёт кораблик? " И вдаль морскую не смотри. Седой баклан, луны заплата, Гитара, церковь, магазин. Гудит сквозь сон СУ двадцать пятый И возвращается. Один.

Стихи о Рыбинске Я в городе родном, и небеса Транслируют из детства адреса. И этот ворон в предзакатный час. Меня в чужие крылья не отдаст. Две долгих тени: биржи и моста Пересеклись навеки не спроста. Они на раз придумают сюжет. А ты, гляди, не попадись, поэт. Я в этой сети путался не раз - Узлом завяжет, прежним не отдаст. Свой призрак есть у города - бурлак. Одна старуха говорила так: - Кто пьяный и ведёт себя, как тать, Того бурлак под мост уносит спать. А коль не пьян, но тать ты - всё одно, Того бросает он к сомам на дно! " Плывёт баркас рисунком на песке. За папертью кончается проспект И Волги свет вдоль отчего плетня. В чужие волны не отдаст меня И та старуха, что в раю сейчас Меня в слова чужие не отдаст. И что бы я не вытворял порой - Своей разгульной юности герой, Куда бы не совал свой вредный нос, Бурлак всегда носил меня под мост.