Тетрадь снов

Меня, вероятно, спасти уже не удастся: Во мне умирает Хитклиф, надрывно хохочет Брут. Печально, когда по паспорту тебе уже восемнадцать, А по билету на поезд всего несколько злых минут. Ирландский рил во мне бьет неуклюжий ритм, А голос спит ночью с другими и нагло плюет в лицо...

Первая ночь Это сон. Место мне хорошо знакомо - я уже была здесь много лет назад. Высокий скалистый обрыв, под ногами - удивительно спокойное море практически бирюзового цвета, вокруг никого. Будь это любая другая локация, я бы побоялась высоты. Но только не здесь. Каждый раз, поднявшись сюда, захватывающее дух чувство свободы и одновременно теплое умиротворение окутывали со всех сторон вместе с холодным ветром, который, как водится, постоянно гуляет на таких скалах. Это одно из немногих мест, где мне было спокойно...