Свинтусы из Мурлокотамии

Воскресное утро началось с переполоха. На месте традиционных сушек для заговорщиков лежала лишь крошечная корона из фольги и клочок бумаги с надписью: "Они нашли меня. Если я не вернусь — ищите под третьей розеткой. Ф." — Филимон? — прошептала я, подбирая корону. Марфа Васильевна нахмурила нос: — Опять этот старый хомяк влип в историю... Бисквит, обычно невозмутимый, вдруг насторожился: — Странно... Вчера ночью я видел, как по подоконнику пробегал лысый хомяк в плаще. — Лысый?! — ахнула Софи Лорен...

Ветер шевелил занавески, когда Филимон ворвался на нашу воскресную сходку с перекошенной мордочкой. Его проволочные очки съехали набок, а лапки дрожали. — Они знают... — прошептал он, швырнув на стол переговоров (крышку от банки) обрывок бумаги. Мы с Марфой склонились над посланием: "Срок подходит. Пылесосы проснутся. Готовьтесь. — Б." — Кто это — "Б."? — спросила я. Филимон мрачно посмотрел на Бисквита, который как раз проходил мимо: — Барсик. Охранник магазина. Рыжий кот замер: — Опять эти ваши конспирологические теории...

Тихим вечером, когда хозяйка Алёнка смотрела сериал, а Бисквит мурлыкал у нее на коленях, мы с Марфой Васильевной устроили побег (уже традиционный) – на этот раз не за печеньем, а за...тайной. — Слышала? — шепотом спросила я, прижимаясь к плинтусу. Из-под дивана доносилось странное шуршание и...голоса. — План "Рыжая белка" провален, переходим к плану "Спящий еж", — раздавался скрипучий шепот. Марфа насторожила уши: — Это что, крысы заговор устроили? Но когда мы заглянули под диван, перед нами предстала неожиданная картина: пушистый тайный совет...

Тёплое утро застало нас за привычными делами: я, Василиса, с аппетитом хрустела свежим огурцом, Марфа Васильевна недовольно копошилась в сене (оно было "недостаточно ароматное", конечно же), а Бисквит, как обычно, дремал на солнышке. Но Софи Лорен... вела себя странно. Вместо привычного утреннего умывания перед зеркалом (которое обычно занимало не меньше часа), она нервно бегала от окна к окну, то и дело замирая и прижимаясь к стеклу. — Что с ней? — спросила я у Бисквита. Тот лениво приоткрыл один глаз: — Хм...

Утро начиналось как обычно: хозяйка Алёнка наполняла наши миски свежими овощами, Софи Лорен демонстративно умывалась у зеркала, а Марфа Васильевна ворчала, что сегодня ей положили недостаточно кабачков. Но чего-то не хватало. — Где Бисквит? — спросила я, выглядывая из клетки. Софи замерла с поднятой лапкой: — Опять сбежал... Рыжего кота не было на его любимом подоконнике. Не было в корзинке с игрушками. Даже на кухне — и там пусто! Марфа Васильевна фыркнула: — Наверное, опять спит где-то в шкафу...