История с продолжением

Часть первая. Веганы умрут первыми Я пишу, о том, что вижу и чувствую, но мир мутирует, как вирус, и вчерашние записи сегодня становятся неактуальными. Президентские «мягкие» каникулы едва начались, а некоторых друзей уже накрыло. Один орёт на нашем маленьком форуме в вотсапе, что «никакого вируса, на хрен, нет! И не было! И не будет! И всё это хрень! А тут ещё ты со своими историями! Всё это происки. Люди мрут миллионами от инфаркта, инсульта. И не хрен разводить панику. И харэ!» С утра пораньше он же выпытывает у меня, где купить имбирь...

Я болею булимией семь лет – да-да, именно болею. И эта болезнь выедает мою душу, уж не говорю о здоровье. Все интересы сводятся к одному: напихать в себя как можно больше еды, а потом – бегом в ванную от неё избавляться. Мне 40 лет, и я прямо-таки каждой клеточкой чувствую, что жизнь проходит, пролетает мимо, а ведь в ней так много прекрасного, не хочется пропустить ни одного мига, а уловить, запомнить, запечатлеть! С юности я выглядела полненькой, при росте 155 сантиметров весила 65–70 килограммов,...

– Одну минуточку! – Галина Ивановна спешно вытерла руки бумажной салфеткой и провела пальцем по экрану зазвонившего телефона. – Алло, Ира. Да, завтра работаем, есть два заказа. – Кому карантин, а у кого одна любовь только на уме, – сказала хозяйка. – Ирка, наша помощница на кухне, почти год как влюблена. Познакомила на свою голову… Может, ещё чаю? После изнурительного ремонта телевизора я пил чай на кухне Галины Ивановны, матери моего молодого приятеля. – Ира в нашем кафе работает – посуду моет, овощи чистит, готовит простые блюда...