Тень за бетонной стеной.
До сих пор я не могу точно определить, в какой момент реальность, привычная и предсказуемая, начала искажаться, словно отражение в маслянистой луже. События тех дней, что предшествовали исчезновению моего соседа по лестничной клетке, архитектора Евгения Корнилова, расплываются в памяти, будто покрыты туманной вуалью — и всё же они преследуют меня в ночных кошмарах, словно неумолимые духи из иных измерений. Мы жили в обычной панельной девятиэтажке на окраине города. Я — скромный переводчик, работающий...