DICTATURA

Помню, как разбивал всё на своём пути на маленькие осколки, словно это был дорогой и тонкий хрусталь, стоящий у многих родителей на полках их стареньких советских хрущевок. Как же он попадал к ним, в натруженные руки? Эта гордость и символ состоятельности обычного советского человека, живущего по режиму Машины, от свистка до гудка. Но я, я! Сносил всё на своём пути, как несущийся на всех порах корабль по бурному морю, и вокруг, казалось мне, происходил самый настоящий шторм, хаотичный, с волнами...

Точка кипения являет себя, когда ты чувствуешь, как к горлу подступает раскалённая до бела, и при этом вязкая густая чёрная нефть. Ты начинаешь захлёбываться, пытаясь срыгивать её, словно младенец на руках у матери, от волнения и переизбытка чувств, и биться при этом в припадке катаясь по запёкшемуся от сигаретных дыр линолеуму из угла в угол. Не хватало только битого стекла, на котором ты бы мог вывернуть наружу всё своё естество. Но после.. После накал всегда проходит, и тебя покидают любые желания, даже моргать или скрежетать зубами...