Стихи и проза, перо и роза...

Не буди Лихо, Пока всё тихо. Опасайся чертога Одноглазого Бога. Коль откроет Лихо Свой глаз Пожирет всех, везде, и сейчас. Как несчастную бедную Долю* -Убиенна сестрою родною. Спи, прошу Тебя спи, Нечёт Пока в пасть Твою вите* течёт. Спи, Остаток, молю Тебя, спи- Нет нехватки в славянской крови. Спи прошу Тебя спи, да коли Мы безгрешных сажаем на колья...

О ангел мой Таумиэль, Молю о помощи твоей! Прошу услыш мои мольбы, Клянусь душой они чисты. Ты та, что смерть несёт косой, Ты раненным даёшь покой, Ты избавляешь от страданий, Тех кто не снёс всех испытаний... И ты караешь зло сурово, Кто позабыл, что давал слово- Меч и коса ждёт всех лжецов. Мой ангел не щадит воров! Страшнее тысячи огней Гнев праведный Таумиэль! Кто не вернёт свой долг сполна Утонет в лаве серебра. Но кто достоин ждёт награда: Таумиэль всегда им рада! Ты защищаешь их крылом, Зажиточность неся в их дом...

Мне кажется обычный человек не в силах представить какого это- потерять близнеца. Это не мать, дочь или сестра... это нечто большее... Это твоё отражение. Это неотъемлемая часть тебя. Это и есть ты... *** Мной играют бесы и боги, Им так нравится мучить людей... Или может во мне слишком много, Слишком много странных идей? Броня остановит кинжалы, Что метят в холодное сердце. Опасней душевные раны, От них никуда не деться. Не бойся, что рёбра раздавят, Не бойся кровавых розг...

Жизнь кончена в 13 лет, А в 20 ты уже скелет? Подростки снова режут руки. Боль ради боли. Боль от скуки... В их венах спирт, а в легких дым -Убить себя полно причин. Затянут жгут, вдыхая клей, Иглу возьмут, что поострей. Дешевый секс, аборты, СПИД И схожий с трупом внешний вид...

Она молвит "перегорела... " "Не хочу рисовать- конец..." Но я сочиню ей поэму Чтобы не умер творец! Ах как я тебя понимаю, Эта подавленность, грусть... Ненужность свою созерцая, Шепчешь себе "Ну и пусть..." "Не художник а просто бездарность, Я оскорбляю лист! Должно быт талант божья данность, Мне не подняться ввысь..." Я знаю как больно бывает, Когда твой рисунок иль стих Внимания не получает, Совсем не цепляя "ИХ". Когда ты часами работал, Во тьме создавал, творил И слышишь назойливый шёпот: "Не кому не нужны они" "В трудах мох нету смысла" Я помню...