Клуб любителей литературы

Однажды ты спросишь меня о том,  Куда ухожу на ночь глядя я постоянно.  Почему начинаю чаще дышать, а потом,  Сдвинув брови с укором прошепчешь: "пьяный". Не в силах ответить тебе, развернусь Спиной, за которой ты так бываешь спокойна.  Закрою дверь, и будто бы вновь проснусь От кошмара рутины. И воздух вдохну дополна.  Пройду по пустынным улицам, по увядшему Проспекту, замёрзшему в ожидании лета. Одетый тепло, но с виду отнюдь неряшливо (Зато душонка надёжно внутри согрета). Доберусь...

Ему снился сон... Сон, который повторяется изо дня в день... И всё, что в нём произошло сотрется из памяти тем же утром... Лишь размытые очертания, которые вызывали волнение. Сотрется из памяти ее образ, имя, характер... Останется только тепло, нежность, желание защитить... Он любил зимние вечера. Это необычное время, когда на улицах почти никого нет, и он может побыть наедине с собой. Когда вокруг него только снег...  Он бесцельно бродил по городу, погрузившись в себя, отрешенный от мира. Вокруг ни души...

Я, меланхолией забытый, Иду через Центральный парк, Смотрю на город, мглой укрытый. Когда он стал мне как ГУЛАГ? Когда дышать мне стало трудно Средь этих улиц и домов И видеть стало очень тошно  Родной мой край семи ветров? Все так же тянет улыбаться, Твердить, что все нормально, но... Все больше хочется умчаться В то чёрно-белое кино. В кино, где я с тобою рядом, И нет печали и забот, Где все красиво (пусть, банально), Где мы бежим встречать восход...

В сердце леса вдруг заметалась метель,  Гнёт деревья, бушует в ночи.  Я же тем временем накинул шинель И прислонился к дубу.  Он молчит. Перекинул двустволку через плечо, вдохнул Полной грудью леденящий лёгкие воздух,  Оглянулся. В лицо сильный ветер подул -  Подгоняет брат, не велит стоять попусту.  Пробираясь по сугробам, ломая ветки,  Иду к своей цели, манящей сильно.  Шинель, кстати, собрал "с мира по нитке". С каждого поровну.  Нет, лишние мысли в сторону. Чёрт, как же в тайге красиво...

Комната была похожа больше на тесную бетонную коробку, чем на кухню: недоклеенные, но уже местами облезшие обои, побитая напольная плитка, холодная батарея у стены, шнурок, свисающий с потолка, с давно перегоревшей лампой накаливания на конце, табуретки (если так можно назвать груду досок, лежащих в углу), и стол без одной ножки. Ремонт был явно не окончен, а, скорее, заброшен на раннем этапе. За окном бушевала февральская метель, от которой квартирка (ввиду отсутствия отопления) мало спасала. В...

Солнечный свет едва осязаем,  Но не об этом сейчас скажу: Настолько связан я со стихами, Что даже под масками их пишу. Пишу обо всем: о людском недовольстве, О детях, давно потерявших дом,  И о любви неземной, об уродстве И даже о том, как я стал ледником.  С последним все ясно: метафору видно.  Об остальных расскажу я позже.  Вы не поймете, но мне обидно,  Когда понимаю, что мыслить - негоже...

Мне как-то раз сказали: "Ты потерян, Не светит в будущем тебе успех, Ты не писатель. Черт! Ты не Пелевин, Бросай все это, писанина -  Смех!" Шипят, твердят: "Тебе пора закончить",  Но слушать их, не буду. Точно нет. Они вскипают. Дальше - многоточие. Их бесит отрицания ответ. Пускай кипят, а я пока что спрячу На дне заброшенной природою реки Моих воспоминаний, столь удачно Забвением обросшие мазки. Наброски...

Отложив тетради в дальний угол, Я задумался о смысле бытия. Думал и в стихах, и в прозе на досуге, Я везде хотел найти себя. Знать бы мне, зачем я существую? С какой целью появился тут? Вывести теорию? Какую? Что изобрести? Куда шагнуть? Кто я в мире? Может, новый Тесла? Маяковский, Чехов...