АнтонЧернов

Всем привет! Это ещё одна публикация, несвойственная для моего канала. Да, да... Я опять пишу статью. Капаясь в интернете и ища красивые и подходящие иллюстрации для оформления своих произведений, я наткнулся на очень интересное...

Многие думают, что писать книги очень сложно. И все, кто так думает правы. Хорошая книга - это не интересная задумка или интересный и детально описанный мир. Хорошая книга - это в первую очередь хорошая подача...

Перебираясь по болотным кочкам, я искал эту одолень-траву. Её нигде не было. Прочесав все окраины, я начал продвигаться всё глубже к центру. Кочек становилось всё меньше, гнилого запаха и трясины всё больше...

Время летит, бежит не спотыкается, крутит земли синий шар, а я стал жить в доме Ярослава и Марьи. Они люди были хорошие, приятные, только хозяин дома меня не любил. Меня не заставляли работать, но я всё же старался помогать Маше по дому...

Вот уже мы подошли к деревне. Сложив инвентарь в какой-то сарай, все двинулись по домам. Видимо сегодня меня кормить никто не собирается. Может это потому что я плохо работал? Я начал думать, что всё складывается не в мою пользу, но послышался чей-то голос из-за спины...

После тренировки я перекусил остатками еды из своего запаса, сел на завалинку одного из домов и начал точить своё оружие, но доделать это до конца мне не удалось. Мимо меня прошли мои недавние знакомые: бородатый и с пучком на голове...

Как только солнце коснулось своими лучами земли, озарив макушки сосен, народ стал выходить из своих лачужек на работу. Кто-то кормил кур, кто-то запрягал лошадь в повозку, собираясь куда-то ехать. Наблюдая...

Ночью стало прохладно, поэтому я зарылся в стог сена. Долго не мог уснуть и размышлял, вертя в руках гребень, подобранный на берегу. Могла ли эта девушка быть русалкой? Если верить описанию, то да, но мне почему-то казалось, что такого быть не может и это просто красивая девушка...

Отставив горшочек, я пошел к своей котомке, чтобы прочитать найденный свиток, но к моему изумлению все мои вещи исчезли и у меня из всего имущества остался только мой конь. Я начал бешено носиться, ища пропажу, заглядывая в каждый угол, перерывая все стоги сена, но всё было тщетно. Я выбежал на улицу. Солнце резануло ярким светом по глазам, привыкшим к полумраку конюшни. Прикрыв газа рукой, я бросился на поиски. Я пробежал меж бревенчатых домов, завернул за угол, чуть не натолкнувшись на девушку...

Темнота. Неясный шум доноситься откуда-то из глубины. Из глубины самого сознания, повторяясь снова и снова, становясь всё громче и пронзительней, но не обретая чёткости, будто уши сильно заложены, а звук идёт из ведра, наполненного ватой. На пике громкости он, наконец, замирает, и на меня обрушивается, непонятно откуда взявшаяся, влага. Я резко вдыхаю воздух, собираясь закричать, вскакиваю, весь промокший насквозь, не понимая, что происходит и где я, но не найдя опасности истошный вопль так и не вырывается наружу...

Сразу поясняю, почему я старательно избегаю слово "книга", когда говорю о своём рассказе. Я считаю, что книга - это нечто осязаемое, в твердом переплёте и с непередаваемым запахом, а если, произведение...