Грегори Вассерман

Степенно пламя догорает, Нет новых жизни очагов. И ледники не впечатляют, Нет больше никаких оков. Впервые простирается свобода, Не знаю я, куда теперь идти. Нет больше стен, что сдерживают мысли, Теперь доступны все пути...

Простите, на борту меня нет. Простите, я не дал слова, И не дал как и все вы- Прощальный обет. Простите, вторили вы о печалях, Но счастье я только искал. И за вас все вокруг выбирали, А я делал выбор каждый раз сам. Простите, вы учили всех жить, А я мечтал сам научиться...

Уже сгорел, как сигарета, Вокруг гуляет едкий дым. И фильтр пальцы запахом питает, Я прогниваю вместе с ним. Уже залито мною горе, Но пить хочется ещё. Стакан не бесконечен, Но вечно изнутри рвёт всё. Пора прощальных эпостасий, Тропа пришла уже к концу...

Поезда ушли в сторону от нас. Не знаю, запомнился мне день, Иль промелькнувший час. Поезда ушли в сторону от нас. Чувства нахлынули рекою, Вагоны их с собою увезли. И время казалось мне горою, Чрез которую дано пройти. Время лилось потоком странным, То слишком быстрым, то многогранным. Поезда ушли в сторону от нас, Последний рейс, последний пробил час...

Пустой, безвольный и избитый. Не мёртвый, но уже давно забытый. Как он, и смысл был таков, И это сила ненавистных всем оков. Плацебо - пил, не помогло. А может веры не хватило? А может это всё не то, И это яд, которым душу осквернило? Разбит и наяву, как и в душах, И часто видно дно стакана...