1-800 QUACK

На часах было 22.58. Мария занервничала: стол накрыт, все расставлено, а гостей всё нет и нет... Подвыпившие соседи гудели уже битый час, на улицах то и дело взрывалась китайская пиротехника, но ей было не до веселья. Одной, понимаете ли, совсем невозможно веселиться. Уже который раз набрала маринкин номер: недоступна и недоступна. А кто говорил, что они будут к десяти вечера? После Маринки набрала и всех остальных — тоже недоступны. Списав это на операторов связи, Мария открыла бутылку вина и налила себе бокал...

Сегодня ночью меня посетил сон. Да и вообше в последнее время я плохо сплю. Каждый раз новый беспредел на фоне ужасов. Вечные погони от кого-то или за кемто, всё это превратилось в рутину снов. Последний был самым не приятным... Закрыв глаза я начал прокручивать ленту последних событий моего существования, а точнее с пятницы по воскресение, включительно! Моё сознание и воображение создало мне пасивного слушателя в виде черт лица, парящего над мною. Лицо, как потом мне показалось, это моё второе я, что отражало тёмную сторону моего бытия...

Как-то раз я ночью сторожил офис. Обязанностей было минимум — следить, чтобы никто не ворвался (я дрищ знатный, но если бы кто-то сумел ночью взломать эту нереальную железную дверь, его бы и омоновец вряд бы смог остановить, так что я там был скорее для проформы), впускать начальство и ещё чтобы с потолка не текло — иногда там трубы на втором этаже прорывало. И ещё раз в неделю надо окна мыть изнутри. В общем, работа простая и непыльная. А там были компы со всякими простыми игрушками, типа «Героев меча и магии» третьих — а мне больше и не надо...

Погожее апрельское утро. В кирпичной кладке длинного двухэтажного здания зеленеет мох. Казённая вывеска «Детский сад № 136» не то чтобы грязна, но как-то особенно, по-весеннему немыта. Чёрная слякоть и белое солнце. Воробьиный щебет раздирает воздух. Еще не так тепло, чтобы ходить без пальто, но уже достаточно тепло, чтобы ходить без шапки — если ты взрослый. Поэтому мама и папа без шапок. — Мама, я тоже хочу без шапки! — хнычет маленький Игнат. — Нельзя, мой цветочек. Ещё очень холодный ветер...

Харысхан — якут, хотя косит под японца. В Кедрачах он что-то вроде знаменитости. Непьющий якут сам по себе диво, а уж с вычерненной челкой до подбородка и рукоятью катаны за спиной — диво дивное. Жертва дешевых пиратских дисков с аниме и недавно пришедшего в Кедрачи мобильного интернета. Из местной молодежи он единственный вызвался проводить нас дешевле, чем за пять тысяч. — Не, я с вами не полезу! — твердо отсекает Харысхан. — Мы не так договаривались! Макушкой он едва достает Кэпу до ключицы...