Письмо
Ты писала мне о своих красках и о той жизни что видела ты из окна ,а что же я? Я писал что различаю людей от масок и очаг от огня.. Говорила что холст хоть и белый но все в наших руках .. а я писал тебе на асфальте мелом и витал в облаках . Помнишь эти ночные пейзажи, те что видели мы из окон ночами?.. подбирали друг другу шифры, брякая чужими ключами .. Ты пишешь что города нет...