Мёртвый сказочник

Сегодня январь. Кончилось колдовство. Ты больше не aurum,ferrum,ты - ничего. Пустые страницы,среди плесневелых книг. Дневник. Старые спички рождают густую гарь. Из сотни листов мне ни один не жаль. Даже с пометкой двадцать четыре \ пять. Вспять. Вслед за аллеями дури и камыша, Несётся,кричит и тлеет моя душа. Тучи смеются в небе и смотрят хмуро. Дура. Вера,надежда,любовь и хронический тонзиллит, Любой сюжет в моей судьбе избит, Он заставляет морщиться и кричать...

Мне кажется,что я бы вас любил Как летний вечер иль лучи заката, Как злые Альпы,что видал когда-то, Как запах новых дорогих чернил. Мне кажется,что я бы к вам бежал Босым и мокрым по холодным лужам, Как будто я действительно вам нужен, Как нужен Богу праведный кинжал. Мне кажется,что я бы вас ценил, Как первый луч последнего рассвета, Иль свежесть роз прощального букета, С которым я любимых хоронил...

Чего стоит твоё "Я люблю тебя" в этот час? Пары капель пустырника в стакане с "живой" водой. Ты уверен,что так меня непременно спас. Что увел меня от беды(от себя) в сотый раз. Но я знаю,что это ложь во спасение,дорогой. Я напьюсь глубиной твоих синих лучистых глаз, Зашью белыми нитками раны вдоль тонких рук. И пусть рвётся все к черту,стекает ручьями страз Тёмно-красных,в которых слышен сердечный стук...

Мы свободные,слышишь,милый мой, Лети ястребом,улетай. Пронесись над чужими спинами, Тебе открыты и Ад, и Рай. Проведи своим тонким перышком Над долиной,где мы брели. Ты стал ночью,а был мне солнышком, Под которым сады цвели. Искупайся в морях и реченьках, Что рождала моя слеза. Отдохни в тиши тёплым вечером, Только не закрывай глаза...

* * * И если я умру,то дай же мне вернуть  Ничтожных сил потерянную память,  Дай смерти ход обыденный возглавить,  Пока дыхание ещё колышет грудь. Дай дни немой надежды пролистать, От памяти больной себя избавить, В последний раз крыло своё расправить И позабыть умение летать. Коль я умру,позволь поцеловать Чужие губы, щеки,шею,плечи, Зажечь души погаснувшие свечи, В последний путь дорогу скоротать. Позволь себя любимой величать, Пока не стих огонь кровавой сечи, Пока ещё я верю,что он вечен...

Здравствуй,Питер,это твоя дорогая Мэри. Да,обещала писать,но за год не смогла ни строчки Тебе отправить,хоть брала и листы, и перья, Но получались от чего-то только тире да точки. Как ты там,милый? Холодно тебе,жарко? Тревожат ли люди? Лают ли днём собаки? Жаль,мы не встретимся у дуба под старой аркой, Но обещай оставлять мне хотя бы знаки. Ещё хотела спросить,как там твоя соседка? В наш последнюю встречу,она выглядела паршиво: Руками трясла,кудахтала,как наседка, А голова седа стала и плешива...

Давай поиграем. Скажи :"Я по тебе скучал" Мой ход:" Я без тебя будто на дно лечу". Мы счастливо живём, спокойно спим по ночам И давно не стоим друг к другу плечом к плечу. Мы не пишем с утра :" Как же тебе спалось?". И ответов не ждём,у нас же другая жизнь. Наверное,в сердце что-то оборвалось, Когда догорели конверты последних письм. Наверное,в этом и должен быть смысл весь, Инструкцию к жизни никто,ведь,не прочитал. Мы в этой игре давно потеряли вес, А может быть обречены были на провал. Снова твой ход :"Выходи за меня,прошу"...

Кто ты такой? Я тебя не звала. Беги. Про какую любовь ты мне сейчас говоришь? Ты мне посвещал свои письма, писал стихи? Солнце, проснись. Ты, вероятно, спишь. Это конец? А когда ты успел начать? Не помню, чтоб я касалась твоей руки. Тебе, мой сладкий, стоит почаще спать...

Я слышу вас сквозь полог пустоты, Вы счастье мне пророчите ночами. Безумные,прекрасные мечты С игриво оголенными плечами . Одна стройна,с улыбкой во весь рот Тихонько прислонилась к изголовью. Лепечет что-то про души полёт  И просит называть себя Любовью. Другая с родинкой на розовой щеке, Одета в платье цвета небосвода. Сжимает слезы васильков в руке И шепчет на ухо желанное "Свобода"...

Я ненавижу все,что связано с тобой: От пухлых губ,до черт лица и стана. Пусть красота твоя бессмертна,неустанна, Я ненавижу все,что связано с тобой. Я ненавижу твой холодный взгляд, Но ненавижу больше твои речи С последнего "люблю" до "добрый вечер", Что в лёгких будто бабочки парят. Я ненавижу быть рядом с тобой, На шее чувствовать чужие чьи-то руки, Пусть для тебя на свете нету слаще муки...

Для каждого она своя,но моя любовь - это нечто прекрасное. Она пахнет кофейным печеньем,которое я пеку ему,чтобы просто увидеть его улыбку. Пахнет пылью дорог,по которым мы прошли вместе,поддерживая друг друга. Она пахнет болью потерь,пахнет сигаретным дымом после ссор и его духами,такими резкими,но родными. Любовь не обязана быть доброй. Она никому ничем не обязана, поэтому порой и бьёт головой об стену,чтобы ты пришел в себя,снял разбившиеся розовые очки,чтобы увидеть,что ты теряешь что-то важное...

Мне бы быть с тобой рядом,держать за руку и молчать, Засыпать с твоим голосом,с твоим запахом на плече, Только в жизни моей на "сердечке" стоит печать, А точнее - клеймо,пара букв кочергой - "ПЧ". Когда мама в детстве пела песни мне перед сном, Я не слушала слов,я думала - где мой принц. Всё ждала,что мальчишка окажется королем, Но он остался только среди страниц Толстой книжки,в которой рыцарь ведьму рубил мечом. Я ж рыдала,когда её тело скользнуло вниз По обрыву. А рыцарь избушку открыл ключом И сварился в печи...