Виктория Кошкина

Что происходит с людьми? Может, это несчастность или тотальное непонимание. А может, просто кажется. Иногда не предполагаешь ничего дурного, но неоднозначные реакции в ответ. Просто разговор превращается в словесную перестрелку. Некое недоразумение. Хотя, со стороны, скорее, похоже на эгоизм. В общем, обмена любезностями не получается или не на том уровне взаимодействия. А при более близком рассмотрении выясняется, что люди показывают свои слабости, даже не замечая этого. При том, вполне возможно, они думают, что управляют...

Один мой друг недавно сказал, что творчество - это своего рода любовь к миру. Представляете. Вы благодарите Мир за то, что... А за что, собственно? И надо ли искать причину? Ведь дело может быть в ином. В нас самих - способны ли мы. Отдавать. Брать то да, это не так сложно, хотя, смотря что. А вот с первым, думаю, далеко не каждый справляется полноценно. Причём, попыток может быть множество, но... А чего мы, собственно, опасаемся в этом процессе: потерять собственное "я" или веру в другого? Или не решаемся, потому как внутри себя не ощущаем сил, энергии, полёта? Либо же нам элементарно жалко?...

Надо про любовь. А люди про войну. Я тебя не помню пятую весну. Я тобой жила. Я тобой живу. Но тебя не вижу пятую весну. Надо про любовь. А люди ни о чём. Мы с тобой не вместе. Будто не вдвоём. Надо про мечты...

Ты уходишь не со мною. Я любуюсь не тобою. Друг без друга мы не стоим. Хоть и планы с кем-то строим. Мы не люди, а герои, В нас немеряно историй. Только кажется простоем То, что мы другим раскроем. Без тебя я в непокое. Продолжаю быть изгоем. Что-то делаю пустое, Зная, что живу игрою. Я пытаюсь перестроить, Создавая непростое...

Не ищи, не надейся, не жди - Повторяешь ты в тысячный раз. Если сложно, тогда пережди. Это время играет за нас. Ты не веришь, я знаю, но всё, Что уходит, потом же придёт. Твоё время потерпит ещё, А потом всё обратно вернёт...

Если у человека не остаётся времени, он принимает самые важные решения. Даже если они кажутся мелкими, незначительными, не имеющими выверенных идей. Если у человека не остаётся своих людей, он совершает самые опрометчивые и труднообъяснимые шаги. Потому как терять нечего. И некого. Если у человека не остаётся самого себя, он предпочитает не жить. Но, разумеется, это неверный ход событий. Более подходящий вариант - обратиться к судьбе...

Люди думают, что суть жизни в каких-то придуманных делах. Нет. Ценность в том, чтобы найти человека, с которым можно будет сидеть, смотреть вдаль и говорить о душевном. Или молчать. Просто молчать и при этом понимать друг друга...

- Ну, и что ты хочешь от меня? - Как что, неужели непонятно? - Нет. Я же не ясновидящая. - Наивная такая, постоянно удивляюсь. - Ты сколько меня знаешь, чтобы удивляться до сих пор? - Половину твоей жизни. - Да уж куда там, всего-навсего несколько лет. Нет, Лис, ты точно дурёха. Это тебе так кажется, что несколько лет. А на самом деле.... - Что на самом деле? Не хочешь же ты сказать, что мы ещё в прошлой жизни пересекались?! - Почему нет, если, возможно, да. - Макс, ну ты же знаешь, что не верю я в это...

Жил-был один маленький человек. Не то чтобы маленький, но не таких масштабов, чтобы быть слишком заметным для окружающих. Не особо он с кем-то дружил или хотя бы приятельствовал. Тем не менее, вёл себя корректно при встрече с абсолютно любым, даже если не был обольщён свойствами его личности. Работал наш герой, вы удивитесь, всего-навсего дворником. Да, с утра вставал, умывался, надевал неприглядную одежду и шёл мести улицы. Думаете, есть в этом что-то зазорное? Отнюдь. Ведь должен же кто-то приводить улицы в порядок...

"Писатель - это человек, который вводит в заблуждение, чтобы сказать правду" Неожиданный поворот, да? Просто донести её, как, впрочем, любую мысль, бывает не так легко, как может показаться. Тем более, что у правды далеко не одна сторона. И люди, стоящие в разных точках и смотрящие на один и тот же предмет, порой рисуют слишком разные картины. Опять же, учитывая настроения, состояния и прочие факторы, не стоит удивляться, что меж ведущими диалог возникают разночтения и вполне логические разногласия...

Что за сопротивление постоянное? Жизнь как глоток неба. Как чей-то, оставленный на столе, чай. Как желание стать совершеннее. И всё же... Почему кто-то бросает одну лишь фразу и ты становишься маленьким? Как в детстве. Нет, даже меньше. Ты становишься атомом, точкой, еле заметной. При этом ты не исчезаешь. Ты начинаешь творить. Создавать себя. С нуля, с самого рождения...

Мне от тебя ничего не надо. Пара стаканов воды за сто лет. Или хотя бы наивного взгляда. Впрочем, возможно, тебя в этом нет. Мне почему-то не хочется правды. Может, поэтому я говорю. Ты не намерен услышать тираду...