Rastr Poetry

Может быть это покажется странным, но город жил сам по себе. Конечно, люди наводили порядок на улицах и в домах. Вывозили мусор подальше за городскую стену и всячески поддерживали эту чистоту. Но едва ли, кто-то знал о том, что покинь жители свои лачуги, город продолжил бы ровно дышать, ничуть не искажая стук исполинского сердца. Так продолжалось уже тысячу лет. Янг спускалась по скользким ступеням, чиркая пальцами по влажным стенам. Факелы больше чадили, чем освещали путь. Едкий дым впивался в скошенный свод и свесив лапки, пристально вглядывался в гостью...

Улицы затягивал плотный туман. Взвесь липких капель оседала на фонарных столбах упругими полусферами. В такие моменты Янг не любила сидеть дома. Все любили, а она нет. Вкус озона оставался на губах, стоило только сделать один короткий вдох. Все городские закутки пустовали, и люди, и звери прятались в норах. Бродить наугад сквозь белесую стену мглы не просто, да и не каждому путнику Ариадна захочет помочь. Местные не рисковали. Янг же, набросив на плечи дождевик, довольно шлепала по лужам , преображающимся в дымку...

Как только ночь становилась длиннее дня, Янг накинув на плечи теплую волчовку отправлялась к болоту. Лес встречал её привычными объятиями. Близкое дыхание зимы ладони ощущали так явно, словно ухватились за склянки с соленьями в холодном погребе. Янгвара любила это время. Солнце ещё не совсем низко, а дожди вроде бы и рядом, но в бор, да и рощу заглядывать не осмеливаются, прогуливаются вдоль реки. Она неспешно разбрасывала в стороны тронутые ржавчиной листья, продолжая погружение в чащу. Звериная тропа никогда не зарастала, этот путь был привычен для многих существ...

Телефон звонил, круша привычное сонное состояние комнат. Эта монотонная трель, то и дело подбрасывала трубку вверх. Янг не любила отвечать на звонки, да и звонили ей редко. Но сегодня, что-то усердно тянуло к аппарату. Отложив в сторону перочинный нож и вишневые дощечки, Янгвара поднялась, направившись вслед за источником звука. «Говорите.» - сухо ответил девушка, притянув трубку к себе. На том конце пространства была тишина. Податливая и вязкая тишина. Не было слышно даже дыхания. Не было совсем ничего...

Пыль, осев плотным слоем на сапогах, сменила прежний цвет на серый с примесью вишневого. С каждым шагом, она пританцовывала над голенищем и вжималась в кожу снова. Бродяга уверено топал по разбитой дороге. Мимо изредка проезжали повозки. Пару раз рулевые тормозили и предлагали сократить пеший путь за счет самоходного коня, но путник с благодарностью отказывался. Дойдя до моста, он бросил в воду медную монету. Скинул с плеча котомку, вытянул гусли, подстроил струны, и присев у реки, затянул песню...