Декабрист

Я вышел из дома сегодня ровно в восемь, Сел в первый автобус в город - сидел до конечной.  Мне нравится поздняя осень, Это все глупость, конечно.    Нет, правда. Сел и уехал. Чего мне стоит?  Сказал брату, что я покурить выскочил.  Вообще так и было, но что-то в груди ноет, Я считаю несчастных людей, насчитал уже тысячи.    Хорошо бы сказать всем, что я не вернусь до утра, Купить себе пару бутылок на последние пару баксов.  Завтра дождь, а я даже не взял зонта, Как в бессмысленных фильмах по книгам Спаркса...

Когда тебе стукнет твои эти "вечно 17", Ты будешь курить, сидя на подоконнике. Ты разучишься плакать, мечтать, улыбаться. Твой мир – это мяч, что мальчишки пинают во дворике. Когда тебе будет 17, ты точно напьёшься И дальше лет пять еще будешь пьяной. Ты будешь считать, что Ремарк с Достоевским ложь вся, Но будешь читать в электричках, в кровати и в ванной. Ты станешь постарше и будешь, конечно, умнее. Твое сердце уже потускнеет от грусти и боли. Ты носишь пальто. Ждешь, пока потеплеет, Но что-то в груди, между ребер, совсем не мороз колет...

И вроде еще не закончился в чайнике чай, Бутылок вина еще хватит примерно на месяц И я вроде не так уж и сильно скучал, Но вчера мне хотелось повеситься. Есть что надеть, вон, в шкафу там с десяток рубашек. В прихожей сушу на веревках пальто. Что еще нужно для счастья? Не знаю даже, Только вот почему-то все это совсем не то. Лампочка светит без сбоев оранжевым морем, значит, верно плачу по счетам. Почему же дожди за окном как убитые горем? Почему каждый раз, просыпаясь, я знаю: "не там"? Вроде бы есть что курить - найди пару штук в кармане, А если не будет, то можно спуститься в ларек...

Наливай океан в кружку,  будем на кухне пить чай, Плачь и рыдай, это нужно, Потому что мой друг - печаль. Кричи, что есть мочи В пустой комнате, Вспоминая короткие ночи, Не важно, в тепле или холоде. Просто будь чьим-то светом, Ведь болью уже стал. Холодные волны целуются с ветром  У ног леденелых скал. Хочешь, уйди из дома в холодную улицу И вдыхай с кислородом дым. Все, что ты хочешь, когда-нибудь сбудется, Постой тут со мной у воды. Перебирай клавиши фортепиано, Даже если играть не умеешь...

Квартира на третьем в спальном. На холодном полу без тапок Я курю в своей собственной спальне, Наблюдая свой личный упадок. Снег приходит и тащит прошлое. Ветер, как гость непрошеный, Стучится в закрытые двери. Я ветру и снегу не верю. На страну без озримых границ Декабрь бросает покров. Мне не вспомнить всех сказанных слов, К тому же, не вспомнить лиц...