Маша Пишу

Огромное заснеженное поле, взлетная полоса, огни, колеса старого доброго кукурузника мягко касаются земли, потом резко отрываются и снова прикасаются к поверхности. Яркая вспышка от фар. Самолет медленно движется по полосе и растворяется в тумане… *** Небо, хлопья снега, небольшие валенки скользят по замершему асфальту в направлении здания аэропорта, надпись которого еле пробивается через густой туман. Мальчишка лет десяти, держит в руках потрепанную модельку самолета. Около здания стоят ребята чуть постарше...

Точки и запятые, человек в своей судьбе ставит, сам. *** Полночь. Он уже стоял на пороге своей квартиры, точнее своей маленькой крохотной комнатки в коммуналке. Александра Петровича, было явно не узнать, на нем не было его причудливой шляпы лилового цвета, и потрепанного плаща. Даже его осанка и взгляд были совсем другими. Он был на удивление опрятен и приятно надушен. Но вот какая-то боязнь и смущение, все же присутствовали. Он тихонечко приоткрыл свою дверь, и слегка высунулся наружу. Он хотел убедиться, что его «хищные» соседи спят, и не решат позариться, на его скудненький скелетик...

История первая. Картинный мастер. Год из года, одна и та же картина видится нам совсем по-другому. ***

Парк аттракционов и развлечений. Американские горки. На одном из виражей люльки с людьми заклинило, и они остановились в нескольких метрах от земли. Сидя вверх ногами, молодая девушка лет двадцати, в коротком платье и в туфлях на высоком каблуке истерично кричит на рядом сидящего молодого мужчину. Мужчина, с каменным лицом, молча гладит трясущуюся от страха собаку, сидящую у девушки на руках. -Ну почему, почему ты не миллионер, а?! Девушка резким движением передает собаку мужчине. Мужчина аккуратно берет ее на руки и усаживает у себя на коленях...

Постучите в сердце, может Вам откроют, Протянут робко свои ключи, и с душою своею, вдруг, они познакомят! А может, еще и дадут «еды» Но только знайте, пожалуйста, люди! Что молча от сердца, ни кто не уйдет. Берегите свое и чужое сердце. Порой в дождь, нужно раскрывать не зонт, а душу. И возможно не свою. *** Стоя на балконе, переминаясь с ноги на ногу, я люблю пить горячий кофе, вдыхать приятный запах осеннего дождя, и просто наблюдать за людьми. Ведь у каждого из них есть своя история, со своей драматургией и возможно комедией в конце...