КРИПОТА | Страшные истории

Встреча эта произошла совершенно случайно. Просто очередное скучное оформление микрокредита коих в день у нас были десятки. Но в этот раз я нашел в клиенте нечто особенное, а именно его фамилию, забавную такую и богатую до всяческих издёвок — Пузатов...

Ох, и весело будет! Вот это игра! Сто лет такого не было! Детишки с криком носятся взад и вперед по лужайкам, то схватятся за руки, то бегают кругами, влезают на деревья, хохочут. В небе пролетают ракеты, по улицам скользят проворные машины, но детвора поглощена игрой...

У меня есть брат по имени Сергей, он старше меня на четыре года. Лет десять назад, когда я учился в седьмом классе, мы с родителями жили в небольшой двухкомнатной квартирке на окраине города. В одной комнате была спальня родителей, другую, меньших размеров, делили мы с братом. Места не хватало, поэтому родители купили двухэтажную кровать. Мне досталось место снизу, брату, соответственно, наверху. Однажды родители собрались к родственникам в деревню, чтобы заодно наш дом проверить (дом стоял на окраине деревни, я там был всего пару раз, особого впечатления он на меня не произвел)...

В селе, где жила моя бабушка Шура, Агриппину Алексеевну практически никто по имени не звал – больно уж заковыристое. Всё Алексеевна да Алексеевна. А тут соседский малец Мишка с ней подружился – добрая бабушка его то пряником, то конфеткой угостит. Ну и он в долгу не остаётся: мамка блинов напечёт, а он уже блюдце протягивает и торопится за порог. – Се-ен-на-а!– кричит Мишка под окнами бабушки Алексеевны, на свой лад переиначивая её отчество. – Я бины несу! Се-ен-на-а! – Иду, иду, мой золотой! – открывает калитку старая...

Это долгая и сумбурная история. Если бы меня не спросили, никогда бы не стал рассказывать. Сейчас, спустя год, во всё, что случилось тем летом, верится с трудом. Хотя шрамы на спине служат лучшим напоминанием. Смешно звучит… Ладно. Пусть будет так: раньше я очень любил кофе. Нет, не подумайте, что я издеваюсь над вами. Просто это важно запомнить. Чашка чёрного кофе с сахаром и сигарета могли запросто заменить мне завтрак, обед и ужин. Я пил его дома, на работе, выезжая отдохнуть куда-нибудь. На праздники близкие и друзья всегда знали, что мне дарить...

Идти до кладбища было довольно далеко. Ещё и по огромному полю, да в жару. Наверное, многим знакомы те редкие поездки в глухие места, где похоронены их родственники. Мы с матерью шли молча, почти весь путь. Каждый думал о своём. Мама лишь несколько раз останавливалась, собирая полевые цветы - "синие васильки". Признаться, я не люблю такие места. Уж очень не по себе становится от мысли, что рядом с тобой находится так много когда-то живых людей. Поэтому уже на месте я шёл, опустив голову и стараясь не смотреть по сторонам...

Не знаю, как Вы, мои дорогие друзья и критики, но я скучал по Историям из жизни. Трудно сдерживать себя, когда объём накопленной информации уже превышает все разумные пределы. Но если много и часто публиковать… то можно схлопотать репутацию выдумщика. Обидно и неприятно. Так что, остаётся выдавать реальные случаи в гомеопатических дозах. Редко и, по возможности, метко. Я читаю истории и часто прихожу к мысли, что есть много вполне закономерных явлений. Пускай очевидность этого вывода Вас не обескуражит...

Рассказ основан на реальных событиях, произошедших со мной в период с 2003 по 2004 годы. Бабушка умерла в 1999 году 1 сентября. В этот день я должна была идти в 10-й класс в новую школу, а сидела у бабушкиного гроба и не могла поверить, что ее больше нет. Это был единственный человек, которому я доверяла все свои детские тайны, делилась своими мыслями, в принципе, бабушка меня и воспитывала. В 2003 я вышла замуж, через 2 месяца поняла, что беременна. Эта новость для мужа не была положительной, все чаще стало звучать слово «аборт»...

Это третья и, увы, последняя история из тех, что мне удалось накопить за время очередного отсутствия на сайте. Она, мягко говоря, странная (хотя не странных здесь и не бывает!), и за достоверность ее я стопроцентно ручаться не могу. Однако сомневаться в правдивости или адекватности человека, мне ее рассказавшего, тоже поводов нет… Даша – продавец в маленьком продуктовом магазинчике, который находится недалеко от моего дома. Я частенько туда забегаю: то хлеб в доме закончится, то молоко. Ну, и со временем познакомилась с милой, улыбчивой продавщицей...

В Крещение мы ходили с братом в церковь. Кстати сказать, перед походом в церковь я ему доходчиво объяснила, чтоб ничего с земли и пола не поднимал, и ничего ни у кого не брал. С детства я увлекалась мистическими историями и читала, как по большим церковным празникам на прихожан порчу сводят всякие старушки, любительницы поколдовать. После богослужения мы вышли и пошли к воротам. Тут к брату подскочила старушонка и протянула большущую конфету. У того аж глаза загорелись. Он схватил её. Я ему сказала:...

Хочу рассказать вам старинную историю, участницей которой была моя прабабушка. Эту историю она передала своей дочери, та — своей, пока не дошла до меня. Теперь мало кто знает, как на самом деле проходило сватоство в старые времена. А проходило это так. Если родители намеревались поженить сына, то созывали родню, и при парне заводили разговор, где и какую невесту сосватать. Старательно перебирая всех, у кого были девицы, в первую очередь думали о том, чтобы выбрать такую семью, с которой не стыдно было бы завести родственную связь...

Наш старый дворик состоял из четырех серых пятиэтажек. Люди в нем жили дружные, приветливые. С детских площадок с утра до вечера доносились крики и смех детворы. До сих пор помнится то всеобщее ликование, когда во двор заезжал огромный самосвал, полный мокрого песка, который он вываливал в песочницу! Через час из песочницы были видны крепости, замки, домики. И не загнать нас было до самой темноты! Скрип железных, чудовищно травмоопасных качель, разрисованный «классами» асфальт, пыль, стоявшая столбом...