Старый дом
Рассвет. Утро встречает нас томным, теплым, кремовым светом, как молоко расстилается по ковру, кровати, потолку. Окутывает всё пространство вокруг, проникая сквозь шторы мягко и настойчиво. Глаза, ещё хранящие тайну сна, открываются - как двери, и в сознание, как тёплая вода, вливается свет-молоко, смешиваясь с чёрными красками нашей ночи. Тепло, ещё не остывшей печки, касается моего лица, а запах, пылающих и потрескивающих на кануне дров, холодком обжигает стенки носа, пробираясь в лёгкие. Утро заходит в меня...