Тварь в лесу.
Снег жалобно скрипит под подошвами сапог, поблёскивает изумрудным крошевом. Небо приобрело мёртвенно-синюшный цвет. Вокруг, куда ни посмотри, простирается безжизненная белая пустыня, лишь вдали она бугрится холмами. На их склонах искореженные стволы мёртвых деревьев, чьи ветви похожи на руки мучеников. Я снимаю перчатки, дышу на закоченевшие пальцы, чтобы их согреть. Помогает слабо. Затем надеваю перчатки обратно и иду по протоптанной дороге. На моём пути ни разу никто ещё не попался, и иногда кажется, будто больше и нет никого на свете...