Под покровом сомкнутых век

Капли не по-летнему холодного дождя пропитывают все вокруг, смывают всю яркость окружающего мира. Дымка тумана скрывает в своих объятиях все, что ты создавала таким трудом. Твои любимые алые розы, так радовавшие тебя в ослепляющих лучах солнца, меркнут и теряют свою красоту и притягательность. Твой солнечный и тёплый мир, наполненный чистыми цветами цветущего сада, летних ароматов сладости и свежести, нежными звуками фортепиано, переплетающихся с пением птиц, растворяется в холодных каплях дождя...

Бесконечный лабиринт зеркал озаряет разгорающееся пламя. Кто прав, а кто виноват? Что есть причина того или иного действия?  Let ‘em burn Пусть оно растёт, пусть искры пляшут в моих волосах, пусть языки пламени заполнят все зеркала, стерев прежний мир. В чем смысл? Где ответ на главный вопрос?  They repeat a lie 'til it becomes a fact Пусть трещины создают причудливый узор, пусть отражения рассыпаются в осколках, я так хочу увидеть рождение нового мира...

Я не понимаю, если Стормо и Голиада одинаковые, почему Стормо хороший?  ... Тихий прибрежный городок уже давно погружён в сон. Она стоит у гостиницы, слезы текут по щекам. Нервно затягиваясь, она пытается успокоиться. Мысли кружатся в бешеном танце, все больше погружая ее во тьму.  Весенний холод пробирает до костей. Кончики пальцев уже онемели, сигарета падает на тротуар.  Через несколько минут она замечает это, снова закуривает. Это уже третья? Неважно.. Тишина снаружи только усиливает бурю, бушующую внутри...

Вокруг только тлеющие угли, искры падают и исчезают. Пепел, будто снежинки, кружит и опадает на землю, покрывая ее ровным и мягким ковром.  Это все, что осталось от твоего мира, который ты так бережно создавал и хранил. От башенок твоих замков, от изгибов твоих мостов, от фресок и витражей твоих библиотек. Все, что осталось внутри. Ты стоишь в центре пепелища, затаив дыхание. И смотря вверх, на чёрное...

- Мне пора, ребят. Уже поздно. - Вечеринка же только началась! Что случилось? - Я не люблю веселые вечеринки. Не оборачиваясь, прохожу через комнату, направляясь к себе. Дверь закрывается, и я оказываюсь в сумраке. Шторы закрыты, это и к лучшему.  И вот я снова здесь. Зажигаю лампы, тусклый тёплый свет освещает мою мастерскую. Пол завален обрывками бумаги с неоконченными картинами и банками с краской. В центре стоит холст, к которому я до сих пор не притронулась.  Беру кисть и закручиваю спираль, центром которой на холсте должна быть...

Ещё один день близится к концу, ещё один долгий непримечательный день из этой бесконечной череды.  Ты сидишь на крыше и наблюдаешь, как солнце медленно и плавно уходит за дымку горизонта, а небо окутывает звездное покрывало. Ты наблюдаешь, как первые, ещё тусклые и почти незаметные звёзды перемигиваются между собой, а небесный узор становится все причудливее и многограннее.  Ты теряешь всякую связь со временем и пространством, становишься единым с окружающим миром, нет ни ночной прохлады, ни раздражения от дневной суеты, ни обид, ни разочарований...