Текстофурия l Истории из жизни

Телефон зазвонил в тот момент, когда уже выключала свет на кухне. За окном моросил октябрьский дождь. Шуршал по листьям, напоминая о приближающейся зиме. – Мама, это я. Голос Димы звучал устало. Я сразу почувствовала – что-то случилось. – Что стряслось, сынок? – Можем мы... ненадолго к тебе перебраться? Нас выселяют. Хозяйка квартиры продала её неожиданно, а мы с Ритой пока новое жилье не нашли. Деньги все в ремонт ушли. Да и двое детей у нас. Я смотрела на телефон и чувствовала, как сжимается сердце...

Последний гость закрыл за собой дверь в половине второго ночи. Ирина прислонилась к косяку и выдохнула. Двадцать пять лет совместной жизни, тридцать приглашенных. Три торта и бесконечные тосты остались позади. — Ира, помоги перенести подарки из спальни, — донёсся голос Виктора. — А то завтра рано на работу. Хотя бы пару часов отдохнуть. Руководство могло бы пойти на встречу и найти кого-нибудь другого на замену, недовольно пробурчал Виктор. Ира сбросила туфли прямо в прихожей: ноги гудели, как после марафона...

Телефон завибрировал на тумбочке ровно в полночь. Марина открыла глаза и потянулась к светящемуся экрану. Неизвестный номер. Сердце кольнуло – как удар током. Ночные звонки… Они всегда как тонкая трещина в стекле привычного мира: вот только что всё было спокойно, и вдруг – брррр, телефон режет тишину. Голос внутри головы шепчет: “Ничего хорошего”. Ну да, кто звонит среди ночи с хорошими новостями? Никто. Рука дрожит. Кажется, трубка весит сто килограммов. Присмотрелась: не ошиблась: незнакомый номер...

— Маринка, это вообще законно? — Света прижала телефон к уху так, будто боялась, что соседи услышат через стены. — Что именно? — подруга на том конце провода хрустнула чем-то. Наверное, опять своими диетическими хлебцами. — Ну... чтобы брат просто взял и выставил меня из маминой квартиры? Я же там прописана с рождения! Это и моя квартира. Родители же ему купили квартиру еще до свадьбы. Папа, пока был живой не раз говорил, что это мне. Хлебец застрял у Марины где-то на полпути. — Подожди. Стоп. Какой брат? Какая квартира? Ты же вчера говорила, что у вас всё нормально! Света горько усмехнулась...

— Мам, ты что творишь?! — голос дочери дрожал, словно натянутая струна перед разрывом. Я застегнула последнюю молнию на чемодане. Руки не тряслись. Странно, правда? После двадцати восьми лет брака. После рождения троих детей. После тысячи совместных завтраков и ужинов. Руки спокойны, как у хирурга перед операцией. — Ухожу, Лена. Просто ухожу. — От папы?! Сейчас?! Ему шестьдесят! У него больное сердце! Больное сердце. Как будто у меня оно не болело каждый день последние пять лет. Как будто я не видела номер пассии в его телефоне...