Tora Moon пишет...

Хотите буду верлибром жёстким, по-Маяковски. Или любовной лирикой слюняво слезной. Может сюрра желаете? Стану кричащей призмой, или собачьим лаем в стиле патриотизма. Буду для вас, чем скажете - рифмой, пробелом, прозой. Но почему то кажется - пофиг вам... Нет, серьёзно?

­Закрыть глаза и слушать тишину небесной сини, вырванной с контекста забытого и выцветшего сердца, что молится на личную вину. Расправить крылья - те, которых нет, но кажется, что были, точно были! И оставляя смерч небесной пыли, лететь за глубину вчерашних бед. И нет анестезии от тоски по тихой, неизведанной свободе. Вина за “быть рожденной“ не проходит от пуповины до худой доски, прибитой сверху. В этой темноте я вижу больше неба, больше сини. Здесь не летать теперь невыносимо, здесь от себя самой иммунитет.