образ.поэта

чьи слова справедливость покроют. не хочу видеть грустные лица, чуять битые души домашних, этих строк не хочу я стыдиться, также, как не стыдился вчерашних. не хочу умирать, загнивая... оставлять завещанье родным...

безнадежно себя проклиная, умирая в тоске вновь и вновь, не подумав о том, забываем, что такое и жизнь, и любовь перерезав канаты, мы плачем, ищем счастье, вздыхая о том, что не можем, увы, иначе - явь пленящую сделать сном... что не можем исправить ошибки, иль моменты назад возвратить и, скрывая печаль за улыбкой, продолжаем мы "с радостью жить"...

Я снова предложу тебе что-то безумное, и наплевать, что планеты сегодня не в ряд, ты же знаешь - я не способен на что-то разумное и... мои мечты тлеют, а стихи вместе с ними горят. А ты снова посмотришь...

Дверь тихо скрипнула. Ты села, нежный говор.. Ты не могла молчать наедине со мной: -Прости, ты меня слышишь? - повторяла снова.  -Ну как же, как же..  Это я..  С тобой.. Сжимала ты мою ладонь,  а я в безпамятстве глядел в зелёный потолок.. Я слышал только бесполезный звук чудного аппарата. А ты.. А ты была так рада! Пыталась достучаться до меня который день,  и слезы капали твои, как маленький весенний ручеёк.. И пальцы тонкие бросали нежно на пол тень...

розы ранят шипами, а люди ножами. в спину. людей забывают годами, а розы вянут незримо. люди ранят словами, а розы иглами, с кровью.. их лепестки.. мнут руками, а людей прогоняют с болью. розы и люди похожи, и те, и другие - жестоки: розы режут по коже, а люди сжигают строки...