Roger Ayala

Помнишь ли? А вдруг с трудом… Мои письма на песке, Хуже, чем рука в руке 39 добровольцев Дом покинули родной. Жёны в след лишь им кричали: - Ты живой вернись домой. 39 добровольцев Маршем все ушли на фронт, И ведь ни один не знает, Что гибель там их ждёт. - В первые минуты боя пали несколько ребят… - С дрожью говорил солдат, - Погиб один, погиб второй… Я знал, не все придут домой. Не все придут и скажут прямо «Я выжил! Я пришёл, родная…» Ведь там, для них на поле боя Минуты длятся как часы, а час как сутки...

Моё тело для твоих засосов. Мои губы поцелуют лишь тебя. Прошу, не задавай кучу вопросов, Позволь сказать, как я люблю тебя. О своих чувствах я никому не говорил, Думал, что расскажут, засмеют. Прости, сглупил, Ведь я боялся, что слухи твою симпатию ко мне убьют. Хотелось подойти, сказать открыто, Но я не знал с чего начать. Я знал, что смелость глубоко зарыта, И не в силах сейчас её я откопать. Боялся ждать, Но я не мог признаться, Ведь перестал меня ты замечать...

Роджер далеко во Франции, а Брайан… Брайан дома в Англии. Как обычно пасмурная погода и целый день льёт дождь. Всё это: плохая погода, отсутствие любимого и лёгкая хандра заставляют Мэя грустить.   «Дорогой дневник, только один ты знаешь, как я скучаю по своему маленькому блондинчику, которого уже месяц нет рядом со мной. Он сейчас во Франции занимается какими-то делами… Или… Может он вообще про меня забыл и нашёл себе другого, кто лучше меня… "        Солёные слёзы падали на исписанные части дневника Мэя. Тихие всхлипывания заглушали капли дождя, что ударяли в окно комнаты.        Почти месяц Брайан засыпает ночью в холодной постели, а утром просыпается в одиночестве...