Записки поехавшего художника

Бессонная новогодняя ночь. Красные цифры будильника отчитывают последние минуты последней даты. Комната залита киноварью огней сломанной гирлянды, ее свет отражается от палитры, холста с намалеванной от балды композицией, переливается в хромированной батарее банок редбула и глянцевых обложках журналов. Гирлянда гипнотизирует и успокаивает меня - хоть какой-то положительный элемент в этом кошмаре, так удачно начавшемся накануне Нового Года... Кофеиновая дрожь в пальцах, пульсация таурина в венах и треск стимуляторов в голове...

Если вы существуете - привет! Я не знаю, кто вы и как вас занесло ко мне. Скорее всего, я никогда вас не обнаружу. Как и вы меня. Но, раз уж вы здесь – давай знакомиться. Не бойтесь, я сразу не кусаюсь. Я слабослышащий художник. И я поехавший. Так и можете меня звать. Это не следование моде на психические заболевания, отнюдь. Просто я - человек, который пошел по кривой дороге творческих. И в силу этого факта проходящий загоны, повышающие давление в черепной коробке. Я чувствую, что однажды башка треснет по швам от распирающих мыслей и чувств, и ее содержимое зальет все вокруг...

Мысли материальны. Знакомы с этой идеей? Надеюсь, что да. Потому что я не собираюсь доказывать ее правильность и копаться в связанным с ней законе притяжения. Здесь я расскажу как работают с мыслями во время творчества. Но так как эта тема затрагивает вышеупомянутую идею, смежна с ней, нужно кое-что пояснить: Процесс творчества имеет три уровня: 1. Мысль. Сначала у вас появляется идея 2. Слово. Вы думаете и говорите об этой идее 3. Действие. Вы реализуете идею За действиями следует результат, то есть материализованная, отражённая в реальном мире мысль...

Ночь – она другая. Она честнее дня. Ночью приходят к нам воспоминания о том, что сделано и не сделано, ночью совсем другие мысли, ощущения и желания. Ночью мы говорим правду, думаем о вечном, становимся старше, серьезнее, глубже, более раскрепощенными, наш голос меняется. Ночью хочется вести бесконечные разговоры о самом важном с близкими людьми и такими же полуночниками, хочется открыться, признаться в своих настоящих чувствах, поделиться сокровенным, зная, что тебя обязательно поймут. Хочется чтобы наши собеседники не уходили спать, чтобы утро никогда не наступало и ночь длилась вечно...

Ноябрьнуло. Молодой мороз уже вовсю разгулялся, теперь он дует мне в спину через приоткрытое окно и кусает за голые пятки. Студгородок словно погрузился в летаргию - ни в одном корпусе в окнах выше первого этажа не было заметно даже слабого свечения ночников. Все вокруг было сплошной черной массой - только небо горело перевернутым светом оранжевых огней далекого центра. Создавалось впечатление, что в целом городе я единственный, кто сейчас не спит и это вселяло странное чувство всемогущества и священности момента...

Анаэль. Когда ты откроешь это письмо, я, скорее всего, буду заваривать чай на костре где-то в степи. Уверен, ты прочитаешь его, особенно после того, как я доставил тебе столько проблем своим молчанием. Немало времени минуло. Снова настал период, когда нам необходимо закрыться, впасть в транс и совершить путешествие за пределы своего сознания, чтобы найти себя. Часы остановились. А время бежит так быстро… Оно движется медленно или быстро, в зависимости от восприятия. Я будто жалуюсь Эйнштейну. Но сейчас ночь...

В стену полетела жестяная нескафевская банка с засохшими кистями. Судя по ору, сидящий на кровати у этой стены мой сожитель не успел увернуться. А может и успел, реакция в любом случае была бы такая же. Я не смотрел в его сторону. Вы когда-нибудь слышали, как орет глухонемой? От таких звуков хочется выстрелить в того, кто их издает, либо себе в ухо. Навылет. Желательно, не задевая мозг. Чтоб пуля прошла исключительно по слуховым каналам и прекратила ваши страдания. Даже не знаю, с чем это можно сравнить...