Скомканный

Череда событий почти сбило с ног, но я держусь. Уикенд тот ещё колоритный. За столом моей квартиры отсидели столько людей и с каждым днём мне все меньше хотелось сидеть с ними рядом, в конце концов они сидели там вовсе одни. Я наблюдаю, так близко к формуле и никогда настолько не разочаровавшийся в модели поведения людей. В голове порою столько вопросов по поводу того, как так можно жить? Словно мы с ними настолько различны, словно питаемся разными видами воздуха, наши организмы устроены совершенно иначе, словно их сердца находятся где то в желудках, а порою сердца им вовсе вырезают...

Вы ж узнайте, как я играл, как я красиво плясал со всеми ними. Вы посмотрите на портреты старых вечеров, с них дамы мне улыбаются. Зачинщик раздора за круглым столом, они все подсаживаются, так, ненароком послушать остатки моих счастливых дней, что мы проходили с закатом. Одна из дам сжимает руку, другая таинственно улыбается, еще одна плачет навзрыд от тембра голоса, крайняя шепчет на ухо и просит курить. Они раздеваясь смотрели в окно, я вещи схватив, убежал сквозь него. Спотыкался и падал, крича, рвал землю и копал траншеи...

и писать ты должен исключительно о том, что идет изнутри, о том, что не написав не можешь спать сподручно. И я не знаю как вам поведать о чем-то, что бьется внутри меня от бессилия, ища выход наружу, создавая вибрации. Звучит эхо, бьется о стенки желудка, приумножаясь тысячекратно, сочится сквозь пальцы, имея брешь в области рта, узнается во взгляде, изредка, в шагах.... Видеть отражение сует, мечт и переживаний, вот, вот же оно, что висело и двигало надо мною...