Пролог. Все это похоже на падение самолета и все что ты можешь сделать - это падать на своих условиях...
Бессонница, 5 утра, перегруз электрогитары, недопитые пару литров ирландского эля, взятые про запас. В комнате накурено так, что глаза не перестают слезиться. Обычный выходной, то есть утро выходного дня. Новая мелодия , что сама по себе повторяется в голове сводя с ума, на фоне разрушений личной жизни и невозможности наладиться, звучит как проблеск надежды. Может она однажды выстрелит и я смогу сам вылезти из жопы, и обеспечить свою семью? Послать бы все нахер и идти куда глаза глядят, взяв бутылку дешевого пойла и какие то деньги...