Олег Букач

Олег Букач Не надо быть провидцем  очевидцу, Чтобы понять, как умирает день, Как солнце, будто раненая птица, Ныряет в завтра, погружаясь в тень. И вдруг дома становятся абстрактны, И раздвигаются в потёмках всё сильней Холодных...

Олег Букач Витя – развёлся. Потому и тоскует. Не знает, как ему дальше жить… Были они с Таней десять лет вместе. Нормально так были. Как все. Ругались иногда, конечно. А вы много семей знаете, у которых каждый день – май? Вот то-то и оно: нет таких. Все люди живут, путая сезоны: май, май, май… потом, неожиданно, – июль, зноем испепеляющий, почти до обморока доводящий… и вдруг – бац – стремительно тучи собрались, дождь пошёл, в снег потом перешедший, ну, чистый ноябрь… Через какое-то время глядишь,- опять ничего, наладилось...

Олег Букач «В начале было Слово…» - это первая строка в Евангелие от Иоанна. И она, пожалуй,- самая известная из евангельских цитат. Но чем дольше живу, тем чаще изумляюсь верности того, что в молодости казалось просто красивыми словами, за которыми можно было всегда спрятаться, если собственных мыслей и слов не хватало… Сегодня утром подошла ко мне секретарь и промолвила голосом бабановской золотой рыбки из классического мультфильма: - Вчера в школу позвонил ваш бывший ученик 19… года выпуска. Он в нашем городе проездом и просил передать, что очень ждёт вашего звонка...

Всегда в зиме живут пингвины И даже не знают, как жарко бывает. Они подставляют под стужу спины, И снежная пыль на них долго не тает. Они – люди стаи, Им нужно быть вместе, Иначе зима покарает. Их смирные дети должны быть на месте, Иначе их мать не узнает...

Олег Букач Когда смотрю на лица стариков, Я  не могу сказать: красивы ли. Есть в каждом глубина веков И личных судеб их извивы. И в каждом обязательно есть боль, И мудрость всех книг мира, И – соль земли, та соль, Что заставляет их быть молчаливыми...

Олег Букач Это у него  - давление. Гипертония, одним словом. Как и положено горожанину, оставившему за плечами почти пятьдесят прожитых лет. Но, слава богу, у него же была мама. Она-то и настояла, чтобы он пошёл в поликлинику, где немолодая уже женщина-кардиолог поставила ему диагноз  «гипертония второй степени» и выписала кучу рецептов. Он, забирая  из её рук бумажки-приговоры, спросил: - И как долго я должен буду принимать  всё это? Та, выгнув бровь, глянула на него поверх очков, чуть пожала плечом...

Олег Букач Август по краю лета В осень сползает  томно. И шелестят кастаньеты Листьев, уже - бездомных. И холодеют утра, И вечера длинней. Присыпало жёлтой пудрой Кроны у тополей. И лета уже не жалко, Насытилась зноем земля...

Олег Букач Сергей Иваныч женщин не любил. Он даже их презирал. И не немножко, а сильно, как следует. А потому и про себя и вслух называл их «бабами» - словом у нас в России недиковинным. Но когда сам Сергей Иваныч  слово это произносил, то чуть кривил губы и глаз прищуривал. Получалось – так он думал, по крайней мере, – очень даже презрительно и для любой обидно. Но в лицо сказать это хоть одной из них не решался. Уши у него всякий раз краснели, когда перед ним оказывалась женщина. Глаза он опускал и бубнил чего-то там невнятное...

Олег Букач Жара лягушкой душною Накрыла с головой, Как будто бы подушкою Прервали чей-то вой. И лист древесный блекнет, Теряя жизни зелень, И травы, словно нет их, В тени дерев присели. И воздух жирной патокой Стекает к их корням...

Олег Букач Мы почитаем всех нулями,                 А единицами – себя…                 Пушкин, «Евгений Онегин» У кого-то, помнится, прочитал, что любого человека можно представить в виде дроби обыкновенной, где числитель – это то, как человек сам оценивает себя в антураже того мира, который подарил ему Господь от рождения. Знаменатель же – это то, как того же самого человека оценивают те, кто населяет этот самый окружающий его мир.  И всегда знаменатель  должен быть больше числителя. Да…  Это...

Олег Букач А в книгах наших нынче - пустота: Другое время, ценности другие. И песни  не про паруса – Про «кайф» и кошельки тугие. Но кажется, что всё у нас в порядке: Театр, музыка, кино. И старики окучивают грядки, А вечером играют в домино...

Олег Букач Не верьте вы тем,  кто  начинает  рассказывать байки про голос крови! У Андрея кровь была – и много. Но вот голоса у неё не было. Немая она у него. Течёт себе и течёт, как крови положено – по артериям и вена, про сосуды не забывает. И – молчит. Вот смотрит он сейчас на свою мать единокровную, которая  сама его и породила. А внутри – тишина.  Гробовая, что называется. Стоит перед ним женщина, по облику  которой видно, что жизнь её помяла. И изрядно помяла! Поводила по закоулкам самым тёмным, поваляла в грязи – да прямо лицом, била под дых неоднократно...