Стихи Андрея Блинова

Здесь нет боевых раскрасок, И хочется сквозь июнь Спокойно без выкрутасов Выравнивать жизнь свою. Все призраки дальних далей Растаяли в «никуда». Здесь всех лошадей загнали, И «нет» это значит «да». Здесь любится до мурашек И светлых историй – тьма...

Один недобрый взгляд – и ты на взводе. Осеннее отчаяние что ли? Мы через это многие проходим, Как будто преднамеренно ждём боли. Понятно, что не сладко и не гладко, Где свой-чужой, привитый-не привитый. Уже не разобраться – всё размыто, Нехватка воздуха, любви нехватка. И держишься за серый день зубами, Хотя по свойству предков – не из робких. И чувств, не усыплённых болтунами, Что маленьких котят в большой коробке...

Светлый город, спокойные люди, Безмятежно искрится река. Вот и верь в одиночество судеб, От всего обалдевши слегка. От деревьев то жёлтых, то красных, От свалившейся «скорой» в кювет. Это – родина, родина. Ясно? Ничего лучше родины нет! Если б можно бы было подчистить Эту жизнь до вчерашнего дня. А в сегодняшнем падают листья На меня, для меня, сквозь меня...

Странная тишина. Жуткая, как война. У друга жена умерла. Жена. Тысячи адских мук. Валится всё из рук. Не хочется верить – Весна вокруг. Боже! Какая весна, Какая война, Когда умирает жена? Жена. И что ей весна? Она сама, как весна...

Хоть раз, судьба, побудь моей должницей! Оставим гороскопы для других. Ты просто не мешай и всё случится Само собой, как выстраданный стих. Не лги, когда чертовски одиноко, Или достанет каверзный вопрос: По прихоти какого злого рока Я плотно к одиночеству прирос? А мне бы к дикой вишне прислониться В безрадостной осенней тишине. И неотрывно всматриваться в лица Прохожих, улыбающихся мне. Почувствовать счастливым пассажиром Себя на миг...