homicidal queen

*** /с/ из стихотворения poll mack feat птицами – "измена"

Холодные руки греет сквозь кружку горячий чай. И, если жизнь, словно пачка курева, станет пуста, Он отправится ввысь — голубой самолётный Рай.

Помолитесь за тех, кто не верит в Бога. Им своя дорога, свои пути. Помолитесь за тех, у кого хитин. Помолитесь за тех, кому время - преграда, кто в миру, разладе, у кого рубашка или помада. Их мечты - отрада, сатиновый смех. Помолитесь за всех. Помолитесь за всех, бороздящих море, Кто летит ко звёздам, плывёт в небесах...

Ты сидишь и ждёшь, захлёбываясь страданием, стрессом, головными болями. Стали заложниками своих мыслей поневоле мы. Ничего не можешь, только курить одну за другой, ожидая звонка. Твои нервы убиты сегодня раз и наверняка. Второго выстрела больше не будет, как и второго рывка. Правду хочешь, правда будет замазана, но слегка. Каждый из нас испытывал это чувство беспомощности, переживания, когда руки сникают книзу твоих колен И сердце вроде не требует больше кардинальных жизненных перемен, организм не требует мелаксен А всё равно колят...

И сердце колотится, как бешеный воробей, Пойманный в руки не-Всемогущей Тьмы. Беда не приходит одна, но пуще и злей, Когда ни депрессии, ни психоза и нет беды. Я вообще много грезил своей бедой. Сказки...

Я жила, обретая свои чертоги, Собирала на каждом углу ожоги, Умирала в тревоге. Полыхала за них и твои грехи: А ты входишь в душу мою без бахил, вытирая ноги. Извини меня, за мои монологи. Каждый день распятая, словно Бог, Утомлённая чуждой тебе любовью Не смотри, нет боли от грязных ног...

Я не пишу стихов, строчки лезут сами — заполняют веки, стоят пред глазами. Слова в голове словно сами себя написали. Я не поэт, совсем не известен в миру, а страничка, словно поддакивая, не мнётся. Мне не пишется, не любится, не живётся. И рука моя тянется не к перу. Я говорю, что грех такой на душу не беру...

Мир огромной души, помещенный в квартире, Где из-под полы тянет жженой спичкой, Где извилины коридора Стали детской привычкой, Посреди которой Капли старого валидола. Щемит. Серця зовсім не стало. Добрый старец у врат вспоминает часто Как по праздникам колет и гонит от рая Я вторая, Кто Богу кричит "это баста". И не первая,...

Гудки уставшего поезда на вокзале. Ночь, туман и бутылка красного. Извини, я тогда не всё рассказала из того, что сказала напрасно. Тихо шепчет на ушко забытый город, всполошённый моими шагами. Этой ночью он будет надеждой вспорот и умрёт, если так предсказали...

Душа просила: давай станцуем, размажем на холст все моря и страны. Но, вместо предпраздничных милых су́ет, мы станем чужды и безымянны, но вместо красного полусладкого горилки выпьем мы сгоряча, и души наши не станут взятками для местного богача. Душа просила: давай станцуем, давай станцуем или споём? Но вместо танцев мы лишь працюєм, а вместо песен всё о своём, но...

Кто-то продает любовь, а кто-то за неё платит. Ты любил меня кулаком: долюбил и хватит. Не болят скулы, Нет сильнее боли у сердца: Я исчерпана и сутула - ледяным рукам не согреться. Дождь по векам, рисуя слёзами...

Мам, прости, я знаю, ты учила терпимости, поднимала с колен и просила не истерить, тратить деньги только по необходимости, проявлять Иудову прыть. И когда смерть подошла нерешимо, но очень близко, поняла, что по жизни была исключительной мазохисткой . . . Прости, мама, не оправдала твоих надежд, знаю, видеть хотела во мне принцесску. Я выросла сукой среди невежд и на то у меня с десяток причин невеских. Умирать не страшно, ма, если думать, что не одна. Не считаю важным чужих советов, не хватает аванса до дня получки...