Гоша Крош

Призраки склонились над столом, где лежала раскрытая тетрадь. Лист слева был исписан аккуратным размашистым почерком, а справа ручка с трудом выводила кривые буквы записки, под заголовком «Прошение». Катя диктовала: - Просим поменять… Сережа, пиши аккуратнее. Тыж у нас железный человек. - Магнето. - Чего? - Называй меня Магнето. - Так. Если ты имеешь в виду того чувака в шлеме из фольги, то он вообще-то управлял не только железом, а любыми металлами. И на расстоянии. Так что до Магнето тебе как до луны пешком...

- Твою мать, Сережа, ну что за фигня! Вот вечно с тобой так. Ничего тебе нельзя доверить в этой гребаной жизни. - Не в жизни, - буркнул Сергей, пытаясь подцепить рукой штору. - Да какая разница! Ты как оформлял заявку? Что написал? - Ну, написал, большой старинный дом, где жил богатый человек, спокойные соседи, красивый парк… Штора не поддавалась ему, бесплотная рука проходила сквозь ткань. Сергей постарался сосредоточиться, и попробовал еще раз. - Соседи! Соседи то на кой нам сдались! За каждой долбаной стенкой кто-то живет...

Вообще странная штука – писать себе в прошлое. Обычно люди делают все наоборот, по крайней мере в кино я точно видела ребят, которые зарывали на лужайке возле дома письмо себе в будущее, и обязательно в красивой стеклянной бутылке. Это называлось «капсула времени», или что-то в этом роде. А вот писать в прошлое – ну какой в этом толк? Все равно маленькая девочка, которой я адресую послание, никогда его не сможет прочесть. *** Память вырисовывает разные картинки, добрые и злые, печальные и радостные...