Кристина Ахматова

Рассвет на юге России совсем не такой, как в средней полосе, как, впрочем, и наступление ночи. Предрассветная серость неба, первые лучи робкого восходящего солнца и, наконец, триумфальное восхождение небесного светила над водной гладью ... все это не про черноморское побережье. Всего несколько минут назад влюбленная пара, расположившаяся на ночном безлюдном пляже, любовалась романтичной лунной дорожкой, как Солнце, окрасившее горизонт в нежно-розовый цвет, стремительно заявила свои права на новый день...

- Вы говорили, что приходите сюда … мечтать? Соня и Пётр неспеша прогуливались по кладбищу, Пётр, как истинный джентльмен, нёс в одной руке футляр, согнув вторую руку в локте, чтобы поддерживать спотыкающуюся в темноте даму. - А вы удивлены? Я ни за что не поверю, что вы не любите делать то же самое! Разве вы не грезите о славе великого исполнителя? Разве не мечтаете о полных концертных залах? О славе? О поклонниках? Владеть их умами и помыслами? Владеть их … душами? Разве не к этому вы идёте всю свою жизнь? Слова Петра били точно в цель...

Жара, невыносимая жара на средней Волге – это всё же редкость. В смысле, солнышко и теплое лето в отведенное для этого время – это всегда пожалуйста. А вот скачок термометра на 40+ градусов – это, знаете ли, из ряда вон! Заниматься не было ни сил, ни возможности. Смычок скользил в потной ладони, старенький вентилятор постоянно сдувал сольную партию, а голова напрочь отказывалась вспоминать нотную грамоту. Тщательно вытерев руки носовым платком, Соня сурово взяла скрипку на изготовку и … вновь беспомощно опустила руки...