Айжан Давлетова

Перестала писать о любви… Позабыты блокноты, тетрадки, Разлетелись черновики… Неужели всё в жизни гладко? Просто съел всё избитый быт: Стирка, глажка, уборка, готовка. Мокрой тряпкой поэт убит. Моей лирике стало неловко. Мне неловко писать о любви, Когда крутит машинка пену, Когда спать не дают до зари Не лобзанья, а третья смена...

Не отпущу Мне достаточно легко затеряться в предпраздничной толпе. Вокруг суета: цветы, шарики, пестрые рекламки повсюду. С неба зимняя пушистая феерия, на земле грязная расшарканная жижица. Но я не боюсь испачкаться. Эта житейская мирская суетливая кашица не пристает ко мне. Иду, точнее невесомо парю между озлобленными, скучающими, веселыми и живыми людьми. Хотя так не люблю толпу. Никогда не любила. Старалась держаться особняком. Но сейчас приходится пробираться сквозь толпу, чтобы не упустить из виду его...

Шурочка Саша была самой красивой девочкой нашего двора. Тоненькая, звонкая, короткие кудрявые волосы и большие голубые глаза. Теперь я понимаю, что она походила на ангела. Но мальчишки дразнили Сашу «одуванчиком», звали Саньком или Шуриком. А ей почему-то нравилось, когда ее называли Шурочкой. При знакомстве она представлялась с неким кокетливым причмоком: «Шурочка». Бесшабашное дворовое детство. Счастливое. Помню, как пригласила Сашу в гости. Правда, не спросясь мамы. Я водила Сашу по комнатам нашей квартиры, показывала свои игрушки и большие семейные альбомы. И два Сашиных неба жадно смотрели на всё вокруг...

Вместо предисловия Я снова раскрываю бук. Хотя прошло около четверти часа… О, как тянет на лирику! Что вместо «пятнадцати минут» употребляю книжные «четверть часа»! Хотелось написать в стихах. Но чувства не хотят ложиться в ямб. Им подавай витиеватый амфибрахий! Да и рифмуется как-то глупо, стандартно. Клишеобразно. А хотелось бы глубоких чувств. Весна. Бессонница. В принципе, привычное состояние для меня. Давно же я не писала. Ох, давно… Мысли как пьяная обезьяна с гранатой. Сумбурно-гротескно-ироничны. Задумалась о своем одиночестве. С одной стороны, я им не обременена. Люди иногда поднадоедают, я устаю от них, они - от меня...

Вальс (2007) В серые будни пролили краски. День будто серый и будто ясный. Серые будни в золоте тонут: Серое небо – желтое море; Скудная зелень, черные травы – Осень разбрызгала краски по праву. Будем кружиться в безумии вальса – Серые будни в золоте танца! Щедрая осень в богатом уборе Вскоре забудется в траурном горе, Блеклые щеки румянец теряют, Золото с пальцев её опадает. Но продолжают в печали кружиться Желтые листья и черные птицы. ***** (2007) Осень со мной целуется И женщиной падшей стелется...