Истории Моей Манон

Взгляд спокойный, ровный, руки на груди скрещены, И остынут вопросы, на которые никто не ответит. А сегодня так сыпет снег, как всегда мне хотелось, И шкафы опустеют и души очистятся белым. Мне давно не поётся, а раньше до хрипости пелось, И писалось до чёртиков, даже по белому мелом. А сейчас я копирую. А ты зализываешь раны. На этапе твоём даже говорить с тобой трудно. У меня за окном снег порывистый, мокрый и рваный. У тебя за окном по-уральски уныло и нудно. Знаешь, я не умею, но порой читаю нотации – Ты прости, но этап отвалился...

Когда над Золотом склоняются врачи, Когда не лечат, а лишь только нагнетают, Тогда хоть волком, хоть белугою кричи – Не помогает. Когда ребёнок слишком мал, чтоб быть сильней, Когда высокий градус крови силы гложет, Тогда хоть плачь над ним, хоть смейся, хоть жалей, Тогда хоть бейся, хоть разбейся – Не поможет. Когда любимые наивные глаза Почти по взрослому о помощи взывают, Тогда кори себя, но не смотри назад – Не помогает...

Как прежде - влажный и живой! Любовь моя, пока ты спишь, по миру бродит непогода... Прекрасный композитор Дмитрий Чистяков написал прекрасный романс на эти стихи... Приятного прослушивания!...

Несётся по венам коньяк, в пух и прах размывая Таким непосильным трудом обретённый покой.

Я слышу через свою подушку, Как кто-то идёт ко мне по снегу, И через тонкую ночнушку Коснётся тонко меня нега. Я провалюсь беззаботно-быстро До самой первой моей печали, Когда двойной, обоюдный выстрел Благословил непогод начало. Да Бог с ним. Мраморные застыли, И время крутит стрелки усердно. Сдуваю облако серой пыли На островок первородный, бедный. Спи, засыпай, не тревожь мне душу. Первое чувство – снежок к лавине. Буду летать над тобой и слушать, Буду мечтать о морях и сыне. И, оттолкнувшись от тёплых мыслей, Плавно прижмусь к теплоте домашней...

Как в незаконченной картине Незавершённость моей мысли, Так в каждом утре с позолотой О чём-то выстраданном грусть. И обжигает мой мартини, Сливаясь в серебристых брызгах С домашним переспевшим соком, Садовым яблоком на вкус. Когда уже ничто не держит – Ни строчки, ни душа, ни письма – Тогда хоть в омут с головою В свой недочитанный роман – Там твой Герой, такой же, прежний, Пинает по бульвару листья, Гарцует за руку с тобою, Смакуя соль из разных стран… Та осень вечно бьёт под сердцем, И не прощает многоточий...

Полгода говорю себе «пройдёт». Терзает носоглотку непогода, Терзает на кровати гололёд Длинною в жизнь и шириной в полгода. Полгода набираю телефон – Давно не существующие цифры. Какой холодный, равнодушный тон Диктует столь изученные шифры. Я справлюсь! Это шторы в тишине Танцуют вальс по осени усталой… Меня на этом свете стало мало, Сползаю вниз по каменной стене… «Пройдёт!» И пролетает ровно год, Желтеет, будто адрес на конверте. Я знаю все ответы наперёд, Хоть проэкзаменуйте, хоть поверьте! Но...

И впишет в блокнот целый рой свежепойманых слов. Кипит, надрываясь, кастрюлька и мысли кипят- Хозяйке тревожно и душно, как это бывает, И в тёмную летнюю ночь она дверь открывает, И небо смакует, с которым простился закат. Щемит! Постоянно щемит! Но за цветом небес Придёт неизбежность рассвета красиво и просто!.. А здесь и сейчас пока тёмный надуманный остров, Да скучных, печальных вопросов непройденный лес...