Летела жизнь...

Рыбалка. Само по себе увлекательное занятие. На севере же – с особым колоритом. Все началось с того, что новый знакомые пригласил на рыбалку. Чтож, рыбалку я люблю. Надо сказать, что на севере времена года и погода достаточно суровы. Девять месяцев зима. Короткое лето. В основном дождливое. И сентябрь. Сентябрь это великолепная пора. Еще не холодно. Комар и мошка уже отсутствует. Тундра наливается великолепными красками. Красота. И вот именно в эту пору я попал на северную рыбалку. Есть поговорка «сто километров для северной собаки – не крюк»...

Север. Что ты знаешь о севере? Ты, только что закончивший институт, молодой и веселый. Холодно и далеко. Это первое, что приходит на ум. Ну еще наверное – газ. Да, да, точно газ. Туда же все с мешками едут. Ну чтобы было куда деньги складывать. Там же каждому приезжему дают лопату. Руками много не нагребешь. Реалии. Реалии всегда бьют по голове отрезвляя. По началу всегда рутина. Поиск жилья, работы, людей. Один со скуки умрешь или сопьешься. Хотя и с людьми не факт что нет. Как любит говорить один знакомый, мечтающий уехать «на землю»: - Город наш яма, вот люди, люди да… Пьют на севере много...

Холодным мартовским утром он стоял на перроне и смотрел вдаль. Увесистая сумка оттягивала плечо, собственно, это было все его имущество. Много ли можно скопить к двадцати одному году? В голове вертелся мотив старой советской песни, в которой кто-то едет за туманом… Напрашивались параллели. Это бодрило. Пироги и пара пива. Хватит на двое суток? Едва ли. Резким движением он развернулся и уверенно направился к ларьку с кричащим названием «Мишкины сосиски». Мишки в ларьке не было, а сосиски «имели вид». Уставшая и, видимо, состарившаяся на этом перроне киоскерша с выхлопом… Да, вы когда – нибудь ощущали запах при пожаре на винзаводе? Это был он...