Анджелика Земная

Я знаю, что это грязное стихосложение, но пытаюсь найти свой стиль...не судите строго. Горбятся деревья."Это пандемия!"Звучит из окон.Законами прослылиЯшы, ну и Маши. Covid-19Глупое название,Но как им объяснишь,Что не голодание,А паника погубит нас. 27. апреля-ля.Днюха у меня.Пустые улицы,За что эта фигня?По телеку снова Малахов.Вроде и депрессиейЯ болею жизнь,А вроде и эфирыОрут в окно:"Проснись!"Но не проснулся я.Ненавижу домик...Тот, что мой и 2.Когда его закроют?...Covid ты фигня.Ушёл в другую комнату...

///Меня выкинули из гнезда родного... Столько было желаний и множество другого, Но этот мир заставил меня поверить В то, что слёз это поколение./// Ты, мой ангел, писала,Чтобы я тебе клялась, когда сложно,Но уздечка верховая сползалаИ я не думаю до сих пор, что можноПисать тебе душу стихами,Сколько людей меня теперь окружают...А мне всё кажется, днями...Когда кажется, крестится надо...Нет уж сил чтобы крестится...Казалось, что Господь мне всё дал!Но ловушкой боюсь, что ты окажешься тигрицой,И что стихи я тебе зря посвящал...Когда мою точку презрения гложат,Я ухожу в странный мир...Там, цветы на глаза положатИ начнут свой эфир...

Ты ушёл от меня... Но не сделал мне больно. Ты ушёл той зимой, Но ушёл ты достойно. И не было дня, Когда б я забыла, Твою речь и тепло, За что благодарила. И не было б дня, Когда я с молитвой Не обращалась к тебе, К твоему светлому лику. Но было мне мало, Тех воспоминаний, Я не относилась к тебе С полным признанием. Но вот пришёл этот день И я снова с молитвой Обращаюсь к тебе. К твоему доброму лику...

Я часто тебя обижаю И ты меня часто не слышишь. Но я ведь совсем не такая... И что если бесит, как дышишь? Может забудем страданья, Начнём дышать полной грудью? А, точно, меня бесит это... А тебе важней что скажут люди... Клянусь тебе, честное слово: Не хочу я видеть слёз или горя. Но ты..как всегда начнёшь снова: "Что за слова?! Что такое?!" И может быть это не важно, Но меняться нам каждому надо... Хотя...я же монстр... так страшно Смотреть на Каширино стадо...

Я конечно, всё понимаю, но этот фильм не поддаётся никакому объяснению. Зачем? Многие спрашивают, также, как и я. Я думала, что фильм спасёт великолепный актёр – Роберто Бениньи, но в итоге он сыграл так, что я бы никогда не поверила бы в его профессионализм! Его эмоции кажутся фальшивыми и чересчур наигранными. Может это потому что непривычно видеть на экране мужчину, который так рад рождению сына и во всём виноваты устоявшиеся стереотипы о сильном поле? Не знаю, может это и так, но мне, если честно, не понравилась его игра полностью...

Привет всем!–И тебе пока,–отвечу я другу-неродиму.У каждого предмета есть душа,Моя же кофточка помялась сильно.Бывает...многое бывает, что ж сказать...Однажды упадут и с неба звёзды...И есть ли смысл что-либо писать?...Или кофточку погладить уже поздно?Возьму утюг, он очень горчеват,Залью в него машинное немылоИ подожду... как сотен его ватВоткнуться болью, которая забылась.И сволочь. Выжигает в груди крест,Хоть сам он не господь, не сын он божий...Сердце в тот момент, как Эверест,Но не думаю, что твоё тоже...

В последний раз мне снился сон,Где я, они и мы, и он.Пытались выживать в огне.Надежды таяли в воде.Слезами поливали лужи.Ведь мы когда-то думали, что что-то заслужим.Выкидывали свои вещи.Я вижу, что как сон, они все вещи.Ломали пальцы и ходили.Так просто, без всего, не ныли.Перегородка в сердце змеяЗастряла в исповеди протоиерея.Красный огонёк в квартире,Как страшные глаза, остыли.Никто разумом уже не блещет.Наш рассудок потерялся в встречке...

Наверное для многих не секрет про трудных подростков и вообще о том, что происходит с "детьми" в этот период. Я являюсь трудной только по характеру и во многом моё спасение в стихах... Мой стиль не обычный ямб, не трёхсложный амфибрахий, мой стиль – это чувства, вырывающиеся из сердца и души. Сегодня я снова испытала терзающие чувства и решила написать подобное... Может быть я просто рвусь к славе, зная как начинал Тургенев("плохой поэт"), зачем писала свои книги Роулинг и ополчения против Маяковского? ...

Давай быстро зайди в сеть, обнажи руками плеть, которой бьёшь ты меня, у страха велики глаза... Когда ты каждый раз ударяешь, моя кровь с сердца сосползает. Когда ты тихо что-то пишешь, я поддаюсь дикому движу. Когда сижу я одиноко, я посмотрю иллю́минуту в око, я выскажусь на все темы, среди каждой уйду за пределы. Ты будешь жутко меня ругать, но мне плевать, мне плевать. Ты снова плеть обнажишь, отрежишь нерва моего нить. Мне будет плохо, больно, но я буду уверена, что этого достойна...

Тема самоубийства у подростков нередка. Я решила поговорить с вами об этом. Да, это странный канал публикующий интересы автора. В эти интересы входит искусство, история и психология, также множество другого. Так вот, сегодня я решила пофилософствовать о такой щепетильной теме. Многие родители не понимают почему совершают подростки подобное, но так как я подросток, да ещё и минималистический поэт, неудавшийся музыкант, забросивший себя художник, в общем, как человек творчества недавно думала о теме суицида в искусстве...

Чем же была известна эта женщина, какими талантами обладала? А никакими талантами и способностями она не обладала….кроме одного. Но об этом позже. Сама же я посвятила ей такие строчки: Ты так красива! Хороша! Но так же и душой черна... У каждого свои таланты – Твой, взглядом брать бриллианты. Мне жаль твоих всех ухожоров, Ведь оказались все ни с чем,  И сколько есть в мире уродов – Тебе быть с ними незачем. И ты с ними не будешь! Правда себя ими балуешь... Зачем тебе серебряные перстни, Когда есть дар великой лести! Ох, ты б смогла бы окрутить любого...

Картина ценой в жизнь,Вы скажете – такого не бывает.А ты попробуй удивись,Как на глазах душа мгновенно тает. Вмотритесь вы в картину;И чувствуете что? грусть,Отданность страны той господину,Взгляд, что полупуст... И что же видишь? кудри,Черты лица, что ровные,Лицо немного в пудре,Щёки давно то не багровые... Во что же красавица одета?В платье с ярко красным рукавом,Что не по нраву жениху. Что ж это Платье не поместилось целиком. Её извёл король. Её извёл возлюбленный.Вся жизнь – лишь только боль,Она – кусок излюбленный Поэтов и творцов,Что были равнодушны...