ЛОВЕЦ СЛОВ

Прожилки букв по венам в кровь...Тлен тела? Предрешен исход? И Светоносная Свирель так ль смертоносно тут поёт? А впрочем, каждый для себя свой выбирает яд и рай... И в каждом дне венец иль гарь...большой непознанный словарь! Смеется Дух в лицо судьбе...А ветошь ветхая играет, В ней только ползать по земле! Скажи тогда мне кто летает? Все люди - строки...Разных ль слов?... О нет, мой брат, одних и тех же! Стучит во всех одно и тоже сердце... Не милосердно ли на всех создать одно?! Листвой, корнями...

Эта птица, как тень - ни жива, ни убита, И сжимается в точку пространство Евклида, Эта жажда без дна - ни принять, ни согреться, Мы монахи любви, позабывшие детство Этот выдох - билет через мутную Лету, И несутся слова, словно пепел, по свету, Этот след - край...

Говорят, люди умирают в возрасте тридцати лет, а хоронят их в семьдесят. Смерть случается очень рано – думаю даже не в тридцать, а раньше. Где-то в возрасте двадцати одного года, когда закон и государство признают вас гражданином, в этот момент человек умирает. В действительности, причина почему они признают вас гражданином – вы больше не опасны, вы больше не дики, вы больше не спонтанны. Теперь всё в вас правильно, всё правильное закреплено в вас, теперь вы приспособлены к обществу. Вот почему...

в твоём лесу, где изумрудной гладью течет река и старый спрятан мост, ночами видно сотни ярких звёзд, лип кроны скреплены луны печатью. я здесь. с тобой...смотрю в глаза твои, в них спит печаль, что соткана из света, в горячих днях обветренного лета, так жадно мы напишем о любви...

Иногда по утрам я, проснувшись, выхожу из дома, и воздух такой... зелёный, понимаешь? Воздух говорит тебе: "Сегодня что-то случится! Сегодня случится что-то очень значительное!". И хотя, сколько я помню, ни разу ничего такого не случалось, но это ощущение...