Стишки

Может быть, ошибки совершая, мы губим и живем, однако,  Может быть, навек бросая, кричим: «Отныне не прощаясь».  Может быть ночами худо, но не вернемся мы покуда  Прах наш рассеят по ветру.  И может быть, мы не решимся, открыть, что в сердце так томится.  Эх, может быть, я жизнь потрачу, и может быть, себя сгоню  В могилу, что ночами сверлит и ждет склонения души...

Я помню время, и ты по мне скучал. Скрывая чувства, мучался в раздумьях И каждый божий день со мной встречал, Проявляя любовь в безумьях. Мы, подобно таблетке от простуды, Растворились, шипя в бокале, И боле ни минуты Не проведем с мыслью друг о друге. Я возвращаюсь к тебе, вспоминая другого, Ты и...

Когда сквозь тонкую вуаль Мои глаза на век сомкнутся, Умчусь я в зачарованную даль, Забыв про зов осенних улиц. Ты вспомнишь миг и в баре где-то С другой в обнимку станешь тих. И вспомнится лицо мое, В вине размытый блик...

Я стала тряпкой для быка!  Как разъяренное торнадо, Стихи под музыку Прованса  В привычном-бал для маскарада.  Я стала целью и мишенью, Но вряд ли пуля попадет. И ныне чувства скрыты сожалением: Боязнью провалиться вновь.  Моей любви подвластны толпы, А я по – прежнему одна. Мне воспеют песни, оды, А я как прежде холодна...

Кто ты в мечтах моих манящих Игра ли чувств, что так кипят во мне. И вера в мифы так прозрачна, Что кажется совсем и нет. Я поняла, любовь - игрушка юных, И нам с тобой ее не испытать, Прости меня за сто ироний напоказ, Другой не быть, другой не стать...

Я прощаться не привыкла, Хоть прощаюсь каждый день. Моя душа для всех сокрыта И это старт моих потерь. Но я со всеми откровенна И зачастую всю себя Я отдаю без сожаления И потому опять пуста.

А осень для нас сжигает рассветы, Горит и горит, в сонном сумраке тая. И пестрят ярким пламенем раны, Остывшая в годах тоска. В парках прощаются с миром, Истощенные души, что когда-то любили, И снова, и снова губило их смыслом, Врожденность порки: любовь, доброта. И каждый их сон пропитан тонами, Открытою фазой в затменье луны. Они нам, как помню, кричали словами. О чувствах, о боли, о том, что вдали...

Напиши мне свою историю на бумажке, Чтобы я знала отчего, почему Чтобы знаешь, тронуло до мурашек, Обещаю, я не покажу ее никому. Напиши и самолетиком белым С крылом перепачканном в синем Отправь мне его смелым Рывком помертвевшей руки...

Мы вдоволь друг другом сыты. Догладали последнюю кость. И дверь на распашку открыта, Уходи же прочь. Мне говорить тяжело о больном: О тебе, если быть откровенной. О тебе теперь, как о ножевом Буду я вспоминать ранении. Я бы вернуть все, казалось, не против, Но что-то иначе твердит Кажется, ты уже счастлив, И не стоит все бередить. Почему я больна тобой, И неужто нету микстуры.... Почему не из сердца долой, И не сбить температуру. В молчании кажется золото, Но мне, однако, не в мочь...

А за окном все мчатся дни, И мучают меня изрядно. Осталась где-то позади Пора той юности прекрасной. Мне часто снятся сны о лете В них крашен мир и чувства живы Мне в них подстать младая дева Чью любовь разодрали в порыве. А за окном все спешит мой прохожий, Он гонится вне бытия Разве я буду пригожей? Каждый вечер встречать у окна...

Не верь никому, если в утро наградой Будут шептать , что в чужом я плену. Не наполняй строгий взгляд свой досадой, Они все твердят ерунду. Не верь никому, если скажут, что больше Дней не считаю и встречи не жду, Если будут писать, что не нужен, Что другим месяц как я живу...

Проснись. Росой умой лицо. Смой мысли, память, к черту все... Пусть все, что было станет пустотой, Закрой, заколоти, долой. Умчи в края, где воля да простор, Смени фамилию и имидж. Навеки дай себе отпор, Ни мысли, слышишь - ни одной. Покинь тот дом, где вы вдвоем, Где в крайний путь сложив мешки, Ты целовала на пороге Знакомый краешек щеки...