Эдуард Дэлюж. Стихи.Лирика.Проза

Где на лапу Азора упала последняя алая роза, На огромную чёрную лапу с теплой руки. Осыпается нежность И снова восходит на круг. Чистокровным всесильем Кто-то выронил ночь в наши руки, Кто-то выронил буквы в напиток влюбленной весны, Я берег их в аду, Я берег их в объятьях разлуки...

В этом белом шелке страниц, что ткут в ночь безумий. Я искал тебя в этом странном звуке на губах, Звуке стихов, что пахли ладаном. Я искал тебя там, где я понял, о чем расцветает весна... И там, где я говорил вам, что есть Жизнь после тяжелой и продолжительной Тьмы. Я не боялся зверей ни ночью, ни днем, Я искал тебя...

А мои дети продолжали учить осенние листья опадать и возрождаться, чтобы познать, что расстояний больше нет. Меня называли Тишина, но я был полон слов. И я надел колокольчики на запястья, И я ходил среди слов красных как маки. Вчера я вырос в их аромате. Вчера я забыл все стихи, и они были вышиты к моему приходу. Вчера я качал ваше тело, Вчера вы пили из моей весны. И я простил то, что вы забыли. Когда змея открыла мне глаза, Когда обнаженное в теле открылось между арками букв, Когда моя лирика...

Нюансы, где свечи будут капать на деревья с рассветом... Знак трепета, Ночь любви, которая длится всю жизнь... Как если бы это было стихотворение... Как вино и хлеб, Как чаша и вино... Перед буквами времени, Где кто-то учится ждать тебя в тишине, Где цикады возрождаются в пении...

В летальность фраз, где рифмы -  ренессанс. © Copyright: Эдуард Дэлюж, 2021 Свидетельство о публикации №121031508173

фальшивая монета с правом выкупа нового времени, выстрел в цель посреди ночи. Каждое стихотворение - это жесткое прикосновение времени к тем, кто сумел превзойти его... Каждое стихотворение - медленное дуновение желаний, которые поддерживают вес самой жизни.... Каждое стихотворение вторгается и разрывает паутину скуки и пустоты... Каждое стихотворение рождено Часовым, который учится смотреть, превозмогая слепоту...

Твой взгляд - строка, оттенок вечных слов, И алое вино на белых листьях.. Ты помнишь, мы зимой читали письма, Он их писал нам, и подписывался "Бог".

Я не знаю, кто и что такое Бог, но если Он существует, то Он приходит в этот мир Женщиной. Она – сердце Бога, она – Любовь. Меня Любви учил не Бог….Любви меня учила Женщина… Мы приходим к женщине комочком...

В проходящей главе, которая ищет заголовок, я помню предисловие – «Они творили нас по воскресеньям». И тени деревьев разбегались, и Они зажигали нас как спички, И те из нас, кто танцевал со словами,

Крестившие реки и деревья... Посадившие звезды и воспитавшие ветры... Те, которые именовали и огонь и пепел собой... Те, которые вернули себя в плоть, чтобы создать звуки,

Когда струна осмелится сказать о натяженьи звука рокового... когда тебе вновь выпадет узнать касание небесного минора...

Что станет с тобою, где канут мгновенья?!.. какие молитвы ты вспомнишь за кругом?!.. а ветер всë также на струнных деревьев играть будет песни девятого круга...