Где на лапу Азора упала последняя алая роза, На огромную чёрную лапу с теплой руки. Осыпается нежность И снова восходит на круг. Чистокровным всесильем Кто-то выронил ночь в наши руки, Кто-то выронил буквы в напиток влюбленной весны, Я берег их в аду, Я берег их в объятьях разлуки...
В этом белом шелке страниц, что ткут в ночь безумий. Я искал тебя в этом странном звуке на губах, Звуке стихов, что пахли ладаном. Я искал тебя там, где я понял, о чем расцветает весна... И там, где я говорил вам, что есть Жизнь после тяжелой и продолжительной Тьмы. Я не боялся зверей ни ночью, ни днем, Я искал тебя...
А мои дети продолжали учить осенние листья опадать и возрождаться, чтобы познать, что расстояний больше нет. Меня называли Тишина, но я был полон слов. И я надел колокольчики на запястья, И я ходил среди слов красных как маки. Вчера я вырос в их аромате. Вчера я забыл все стихи, и они были вышиты к моему приходу. Вчера я качал ваше тело, Вчера вы пили из моей весны. И я простил то, что вы забыли. Когда змея открыла мне глаза, Когда обнаженное в теле открылось между арками букв, Когда моя лирика...
фальшивая монета с правом выкупа нового времени, выстрел в цель посреди ночи. Каждое стихотворение - это жесткое прикосновение времени к тем, кто сумел превзойти его... Каждое стихотворение - медленное дуновение желаний, которые поддерживают вес самой жизни.... Каждое стихотворение вторгается и разрывает паутину скуки и пустоты... Каждое стихотворение рождено Часовым, который учится смотреть, превозмогая слепоту...
