28.02.2019
Если бы я писала книгу о своей жизни, то начиналась бы она так: «Мысли о счастливой жизни перестали существовать во мне, когда умер мой отец. С тех пор меня не покидает мысль о смерти». С его похорон я помню лишь несколько отрывков. Первый из них, как я стою и смотрю, как закапывают его гроб. И то ли я плачу, то ли уже нет, но на меня все смотрят так жалостливо. Я думала, что они жалеют меня. Ну так, по-настоящему что ли. На самом деле им не совсем было жалко именно меня. Скорее жалостливой была вся ситуация в целом...