Света Павлова

Говорят, что нужно ценить время. Каждую минуту, когда ты чувствуешь себя счастливым, когда ты рядом с друзьями или любимым человеком. Каждая минута имеет ценность, и необходимо наслаждаться моментом. Звучит так воодущевляюще, но что если ничего не происходит? Просто ряд причин, по которым ты не имеешь возможности проводить время где-то, кроме своей комнаты. Весь твой мир это двенадцать квадратных метров и дерево за окном. Что тогда? Каким мигом наслаждаться, если время застыло в один нескончаемый момент? Когда смотришь на что-то постоянно, то не замечаешь как это меняется. Если ежедневно смотреть на дерево за окном, то не заметишь как оно выросло...

За моим окном срубили дерево, на которое я смотрела каждое утро на протяжении всей жизни. Я не предавала большое значение этому дереву, потому и не сразу поняла что его нет. Просто проснулась, посмотрела в окно и поняла что чего-то не хватает. Теперь лёжа в кровати я вижу только небо. Только. А разве целое небо это мало? Когда из жизни выпадает что-то привычное ощущаешь внезапную потребность в этом, даже если ранее это не было нужным. Просто потому что привык, ты надеешься вернуть всё, не обращая внимания на то что осталось...

Любовь.. Прекрасное чувство, не правда ли? Внутри всё трепещит, глаза загораются и хочется жить. Но это просто выброс веществ. Из-за них это чувство полёта. Из-за обычной игры мозга. А потом это проходит и начинается боль. Та самая, о которой писали и пишут. Любовь способна на многое. Способна воодушевить, способна убить.. Две стороны одной медали как раз этот случай. Так мало, но и так много знаем о ней, что уже не понятно когда это именно она...

Ранее утро. Небо тёмно-синее, почти чёрное. Фонари кажутся такими тусклыми, по сравнению с звёздами и тонким месяцем. Снег чистый, сверкает, его частицы на ветвях деревьев словно некая пыльца. Воздух так холоден и свеж, что разрывает лёгкие изнутри, тяжело сделать вдох до конца, и, кажется, что задыхаешься...

Всегда будут те люди, которые не будут верить тебе. Они поверят тому, кто скажет первым, и осудят без поиска правды. . Всегда будут те люди, которые будут играть с тобой. В дружбу, в любовь, во что-то ещё. Ты окажешься сам виноват, что принял вежливость за дружбу. . Всегда будут те люди, которые предадут тебя. Ты будешь лучшего о них мнения и доверишься, и это будет ошибкой. ...

Старый чемодан пылится на антресолях. Он остался от деда, и ты его ещё ни разу не собрал. Сколько рук его держало, и сколько поездов он видел? А сколько видел ты? Сколько рук пожал? Сколько из них руки друзей и много ли их осталось? Мы так одиноки в этом огромном мире. Он кажется таким чужим, и чемодан вспоминается всё реже. Ведь так спокойней. Пусть тут некому обнять, и не с кем выпить в грустный час, но зато каждая улица знакома с детства. Здесь родился, здесь и умираешь. На старом кладбище купил место заранее, ведь каждый год цены растут, и кто его знает что будет. В магазине с пивом не спрашивают паспорт и что будешь брать...

Прошлое полно света. Там было и тепло и холодно, столько счастья и боли, любовь, улыбки, крики.. столько всего того, что невероятно тяжело отпустить. Там было всё, что давало силы жить дальше, что заставляло жить вообще. А теперь этого нет. Ничего не осталось. Стоишь в пустоте совершенно один не понимая что делать. Все мечты которые успел придумать рассыпались прахом. Так легко сдаться и отказаться делать что-то дальше...

Смысла жизни нет априори. Всё, что мы называем этим словом, не более чем цели. Большие, и не очень, на будущий день, на год вперёд, десять, на конец жизни.. Для меня смысл самого выражения "смысл жизни" имеет очень масштабное значение. Он заключается в смысле жизни как таковой во вселенной. Для чего мы существуем в безвоздушном космосе? Да не для чего.. Мы просто случайно образовались из каких-то бактерий, которые сейчас заставляют тебя кашлять. Мы меньше пылинки по размерам космоса, и наше существование бессмысленно в таких масштабах. Наша жизнь кажется нам длинной, но и бабочкам однодневкам их жизнь также кажется продолжительной...

Все предыдущие события сливаются с тем что происходит сейчас, не понимаешь что из этого реально, а что нет. Ты слышишь одну и ту же фразу снова и снова, не покидает ощущение того, что это всё уже было, причём до этого повторения и повторений предыдущих. Голос словно из того самого сна, который никогда не помнишь наутро. Но что, если вся твоя жизнь была сном, неким воспоминанием о жизни до этого самого момента, когда пришло время проснуться...

Чувства. Это очень сложно, и в то же время просто. Неоднозначные, многогранные, столько оттенков, столько вариаций.. Никакой определённости. Абсолютно невероятное свойство. Для удобства они имеют названия, но часто путаются. Проще свести всё к тому, что можно чувствовать что это – хорошо и тепло, а то – неприятно и отталкивает. Есть ещё никак. Некое равнодушие, к которому стремятся те, кто устал от мира, или считающие эмоции дефектом, мешающим жить спокойную жизнь...

Воскресное утро в этом городе. В воздухе витает тяжёлый запах прелости и сырости — пару часов назад шёл дождь. Влажный песок хрустит под колёсами моего велосипеда, немного поскрипывают его движущиеся части, да каркают вороны где-то вдали. Вот и все звуки этого утра. Я встретила лишь пару уставших прохожих, да несколько машин лениво проехало мимо. Я медленно проезжаю свой путь на работу, почти не кручу педали, и колёса катятся сами по естественному уклону — город склонился к реке...

Почему сексу придаётся столько значения. Ведь там все одинаковые. То, что внутри гораздо важнее. Все глупые привычки, замашки, эмоции, мысли..это делает человека особенным, это делает человека важным. В чём смысл быть вместе, но не знать ничего, кроме того как тот целуется. В чём смысл спать в одной постели, если не можешь сказать что играет в его плейлисте тёмной ночью...