Anna Tsukiko

Твои губы, мягкие, нежные будто шёлк, влажные и тёплые, такие манящие, наконец они поддались мне. Я будто завоевала их, как Жанна д’Арк когда-то Орлеан, и пусть меня сожгут на костре, мне уже не важно. Ты обескуражен, твои губы не двигаются, лишь пальцы перестали перебирать струны, и в комнате воцарилась тишина, слышно только как бьётся моё сердце: быстро от страха, перебоями от возбуждения и желания. Я поднимаю руку и зарываюсь пальцами тебе в волосы. Волосы, всегда пахнущие твоим любимым шампунем, смешиваясь с запахом табачного дыма. Я вытаскиваю из твоих рук гитару и кладу на пол рядом с кроватью, раньше бы такого не позволил, но сейчас ты необычно податлив и тебе всё равно...

Сегодня наткнулась на такую фразу в соц. сетях: "Что говорят люди, которые не пьют алкоголь? Так вот я могу сказать: тут двоякая ситуация. Я никогда не забуду, когда была в Германии и попробовала обычное вроде пиво за 2 евро, вот мне хватило одного бокала и я получила такое удовольствие, я наконец поняла что такое пиво. Это все называется "культура употребления спиртных напитков". К сожалению не все о таком слышали. Выпить бокал вина на ужин? Неа, мы выпьем изабеллы из кб, шоб нажраться...

Его длинные пальцы медленно перебирают струны на гитаре. Как я завидую этой чёртовой гитаре, её он любит... Когда он играет, он не замечает ничего вокруг, не замечает и моих взглядов, которые я украдкой бросаю на него, сидя в другом конце комнаты, делая вид, что заинтересованно смотрю какой-то фильм, но фильм - это последнее, о чём я думаю в этот момент. Он прикрыв глаза, медленно шевелит губами: что-то шепчет про себя. Хочу, чтобы он шептал это мне на ухо, чтобы внутри всё дрожало, а кожа покрывалась мурашками. Хочу... Медленно поднимаюсь с кровати. Прости, но я больше не могу на тебя смотреть, на то как ты тихо что-то наигрываешь; чувство, будто изменяешь мне с кем-то...

Столкнулась с такой вот странной дилеммой. Завтра у меня выходной, но я хочу поехать на работу, что собственно и сделаю. И дело совсем не в том, что я люблю свою работу, хотя я конечно ее люблю, но не настолько, чтобы ехать работать в выходной, нет. Просто я ненавижу свой дом. Я ненавижу ауру в своем доме и людей, которые в нем живут. Все настолько чужое и негативное, что улыбка сходит с лица и хорошее настроение уходит, стоит мне только к нему подойти. Вы жили с людьми, которым не хватает счастья в жизни и они пытаются высосать его из вас? Что происходит с ними? Неужели им и правда хорошо, когда другие страдают...