Маньяк. А может... это любовь?
Рассеивающаяся утренняя мгла ложится на траву инеем, окутывая листву и простилаясь белым ковром под ногами. Морозный воздух разрывает воспалившиеся от быстрого бега лёгкие. Словно дикий зверь, загоняющий свою жертву в западню, он прорывается среди мрачно опущенных ветвей, которые цепляют ткань одежды, раздирают кожу, оставляя жгучие полосы, бьют по оскалившемуся лицу, лишь подогревая злобу. Сквозь зубы цедит рычащее "Где ты?", а внутренности выворачивает наружу гнев, до дрожи в руках и кровавых следов от ногтей на собственных ладонях...