Remnant

Выдохнул. Отпустил цель, план. Пустил по ветру слог, размер, пар. Между секундами шаг. Здесь он или вон там. Мы не идейный вид. Это не надо нам. Мир мой — кирпичный дом, Но не печатный том. Что ж, Ни то ни другое тут Вряд ли затмит твой стук. В дверь или сердца стук. Это всё важно, друг. Выдохнул и вздохнул. Всё уместил под звук Фоновый. Чистый, медленный. Подходящий под этот текст Несвязанный мыслями, темами. Это всё временно, как и действия. Линии мимо нас из окна такси. То, о чём думал с вечера — отбросил...

Так вот и проходит время: под скрип деревянных дверей, Звук дождя в сумраке темени, тишину стеклянных идей, Шёпот тоски изнутри себя, гул самолётов, стук поездов. Так вот изнурит тебя время: между взлётами к потолку в фазе снов. А то, что останется после — лишь набор «собери меня сам». В него входят: бескрайнее поле, пара фраз и не к месту слова, Мой забытый рюкзак не без хлама, монитор и копилка-сова, Стих единственный для единственной, о котором жалел, что писал. Всё в бардак превратилось, как внутри, но ещё запылилось, Затерялось, одно укатилось, а другое кому-то досталось. Фрагмент жизни не больше, чем шалость...

Мне без разницы сколько ты сочинял своё мнение. Мне без разницы, чем ты наполнил свой дом. В нём чистота необычайно скоро напомнит о небе. Мир пустоты в тебя, случайно вселил лишь одно: Тебе без разницы то, что в этом доме ты не был. Ему без разницы, сколько осталось знакомым. Под одеялом из асфальта окажемся снова...

В порыве злости бьёт стаканы случайный контральто, Сопровождая части боли к случайным контактам. Замкнуло нерв и в голове пульсирует базальтом, Кусок вселенной из осколков расколотой смальты. Гудит промзона в ритм сердца, топя город в смоге. Черствеет почва под окном, черствеет почва в слоге. Отсюда выйти — это шанс остаться мне без памяти. Однако всё имеет свойство обрушиться полностью. Отсюда я вижу район и он горит на пергаменте, Покуда вы всё упрямитесь или сыпятся должности. Мои в серости новости, или новости — в серости...

Когда тут пусто, значит времени и нет На восприятие тебя, прошедших лет, Бесцветных стен, остывшей рамы И стекла в ней. Свёрнут аккуратно плед. Разложено всё по местам, В глаза бьёт свет. Я здесь. Не там. Не важно сколько в мире стран. Я б ни в одной собой не стал И в полночь не писал бы бред. Да что там.. В полночь б не писал О том, как пусто там, где есть Всё то, что ты мне показал...