Время пить чай

Притча девятая Жил-был мужичок один. И вроде нормально жил, звёзд с неба не хватал, по дну не елозился, тянул лямку свою от стартового выстрела до клетчатого флага. К наградам не стремился, водку нечасто потреблял. Детей воспитывал, как мог, на работу ходил, счета оплачивал, налоги – всё честь по чести, Богу – Богово, кесарю-кесарево. В храм, конечно, не каждую неделю попадал, но стремился всегда. Нет, ну гневался бывало, конечно. Есть вокруг такие специалисты, что их стараниями и не каждый святой душу в равновесии убережёт, но это уже другая история...

В нашем захолустье часто бывают только мигрени, восхитительные закаты и оптимизация рабочих мест. Остальные прелести цивилизации (хорошая зарплата, медицинское обслуживание) нас обычно минуют. Поэтому, если вдруг случается что-то хорошее, об этом помнят долго. Вот и сейчас я хочу вспомнить одного человека. Родился он ещё до войны, и так случилось, что родился в семье потомственных врачей, так что мучительного выбора «кем быть» перед ним не стояло, да и, как показало время, стезя была выбрана правильно...

Сегодня мой младший убил арбуз. Как говорили в те далёкие времена, когда ещё мой старший был единственным, наглушняк! Я подходил к дому. Спокойный. И даже немного радостный. И тут в окне нарисовался мой ребёнок с голым торсом (это его нормальное состояние даже в +13) и через стекло крикнул: «Папа, спасай меня!» У меня ёкнуло где-то в области печени и в следующее мгновение (как всегда в таких случаях, не помню, как, но ОЧЕНЬ быстро) я телепортировался на кухню. Зрелище удручающее. Пол блестит от арбузного сока...

Сразу хочу предупредить: у меня в голове (впрочем, как и у многих мужчин) старенький процессор, с однозадачной операционной системой и весьма грустными показателями по оперативной памяти. Поэтому решение некоторых задач я могу запускать только в фоновом режиме, и то пока сплю. Или занят какими-нибудь медитативными делами, вроде полигональных бумажных скульптур. Из-за этого принятие мной каких-то судьбоносных решений отнимает у меня от нескольких недель до нескольких месяцев. Вот и с этим решением я откровенно тупил почти четырнадцать недель...

Благодарю Мих. Гофера за возможность опубликовать часть его произведения "Жили-были мужики" Притча восьмая Заболел один мужик. ЧуднО заболел, всё нутро странное какое-то – на всё реагирует, и никак не выправляется. И запретил дядя доктор мужику практически всё: и чарочку (само собой), и курить, и солёное запретил, и копчёное и жареное, и вообще всё, к чему мужик наш привык, под запретом стало. Недужит мужик, и всё ему хуже становится, и сам не понимает: не то от болезни ему плохо, не то от того, что нельзя делать то, к чему организм привык...